"Не смотри на него, не смотри," – говорю я себе. Но мои плечи напряжены до боли, а руки слегка дрожат.

Он не двигается. Но его присутствие будто заполняет весь автомобиль. Я не знаю, о чем он думает. И это сводит меня с ума.

"Скажи хоть что-нибудь," – мысленно прошу я.

Но он молчит. Мой взгляд снова падает на мои руки. Я чувствую себя глупо, нелепо. Всё внутри меня напряглось так, что кажется, я вот-вот сломаюсь. Его взгляд физически ощущается на коже. Будто он касается меня без прикосновений. Смотрит так, будто знает обо мне всё.

Моё тело выдаёт меня. По спине пробегают мурашки. Живот сжимается в узел.

Кажется, я даже дышу неправильно. Я прикусываю губу, чтобы вернуть себе хоть какое-то самообладание. Пытаюсь выровнять дыхание.

Но моё сердце предательски бьётся слишком громко. Я чувствую, как кровь пульсирует в висках. Его взгляд прожигает меня насквозь. Он слишком тяжёлый, слишком настойчивый. Я не могу это игнорировать.

Я хочу спросить, куда мы едем. Хочу сделать хоть что-то, чтобы разрядить это напряжение. Но голос застревает в горле.

А он всё так же молчит.

Я украдкой бросаю взгляд на его руки. Спокойно сложенные на коленях. Мощные, уверенные. Каждое движение этого человека всегда рассчитано, точное. Даже его молчание.

Мне хочется сбежать. Но куда? Внедорожник замедляется. Я чувствую, как машина плавно сворачивает с дороги.

Сердце колотится ещё сильнее.

Мы въезжаем в какое-то уединённое место. Это не похоже на центр города. Деревья, небольшой дворик. Мягкий свет из окон уютного, дорогого кафе.

Машина плавно замедляется, будто скользит, и останавливается у небольшого кафе, утопающего в деревьях. Свет из окон мягкий, приглушённый. Лёгкий блеск на стеклянной двери. Всё здесь выглядит идеально, слишком идеально.

Я поднимаю глаза на вывеску. Название «В Тумане мечты». Это место сразу кричит: "Здесь не для тебя."

Мой взгляд падает на куртку, которую я успела накинуть, на свои обычные джинсы и ботинки сто летней давности. Мне кажется, что всё это выглядит ещё хуже на фоне этой машины. На фоне него.

Артём даже не смотрит в мою сторону. Он просто открывает дверь, выходит первым. Ему не нужно оглядываться. Всё его тело говорит, что он знает: я останусь на месте, как послушная школьница.

"Может, так и сделать? Оставайся в машине, Даша. Сиди. Жди."

Но он обходит машину. Его фигура выделяется на фоне тёплого света, струящегося из окон кафе. Высокий. Широкоплечий. И этот шаг – уверенный, почти ленивый, как у человека, который привык, что ему ничего не нужно доказывать. Он открывает мою дверь, будто это его долг. Но не потому, что он галантен. Нет. В этом жесте нет ни намёка на заботу. Это не любезность. Это – его право.

Его взгляд встречает мой. Тяжёлый. Ровный. Он ничего не говорит. Просто стоит, молча, опираясь на дверь, будто его самообладание незыблемо, а моё вот-вот треснет. Я слышу своё дыхание. Чувствую, как жар поднимается по моим щекам. Как кровь стучит в висках.

Я опускаю глаза, делая глубокий вдох, и осторожно выбираюсь из машины. На улице тихо. Воздух свежий, почти звенящий. Деревья стоят, как тени вокруг кафе, скрывая его от лишних глаз.

Но мне не легче. Я краем глаза замечаю своё отражение в окне машины. Старая куртка, чуть вытертые джинсы, волосы, которые я пыталась уложить, но которые всё равно выглядят слишком просто.

"Что я здесь делаю?"

Я сглатываю и делаю шаг. Мой ботинок чуть задевает землю, и звук кажется оглушающим. Артём разворачивается и идёт к двери, не сказав ни слова. Его фигура широкими, уверенными шагами движется к входу.