Что???

- Подослала мне какую-то истеричку, - шипит с недовольством уже сам себе. Отворачивается и тянется за полотенцем. Прикладывает его к ссадине на голове.

Невольно задерживаю взгляд на его прокаченной, обнажённой заднице.

Выглядит очень впечатляюще. Как парни с обложек журналов о культуризме.

Господи! Перевожу дыхание, заставляя себя отвернуться.

Во что я вляпалась?

Только что сосалась с отцом бывшего и вдобавок чуть череп ему не проломила.

- Постойте! Матвей Николаевич! Не надо! Не нужно никуда звонить. Я не та за кого вы меня приняли, - прикладываю руки к груди.

Он так разъярён, что мне становится не по себе. События сегодняшнего дня - худшее, что случалось за все двадцать лет моей жизни. Но последние пять минут - что-то с чем-то. Нервы, держащиеся буквально на одной ниточке, окончательно сдают. Глаза застилают слёзы обиды. Мало мне сынка, теперь ещё и его грозный папаша чуть… не изнасиловал меня!

- А кто же тогда? - смахивает полотенцем кровь с лица и снова приближается ко мне почти вплотную. - Миниатюрная блондинка с узкими бёдрами и маленькой грудью. Всё, как я и заказывал.

Скалится. Мне кажется, он меня сейчас живьём сожрёт.

Зажмуриваюсь на секунду, чтобы немного унять страх. И только теперь до меня доходит смысл его последних слов.

Вот это заказ у него! Как будто вещь какую-то покупает. Или новую тачку укомплектовывает: цвет, обивка, объём двигателя.

- Я не проститутка! - выкрикиваю ему в лицо, когда загорелая мужская рука без всякого стеснения стискивает мою грудь.

Шлёпаю его по пальцам и выскальзываю вправо, задев попутно бедром его всё ещё напряжённый стояк. Пячусь вдоль стены.

- Правда? Тогда кто же? Наверное, воровка, решившая меня ограбить, - ведёт бровью, а в глазах загорается азарт. - В таком случае звоним в полицию, киса.

Ему нравится моя реакция, мой страх. Дяденька хочет поиграть.

А у меня от осознания этого ком в горле и колени подкашиваются.

- Нет. Не воровка. Я… д-девушка вашего сына.

- Да неужели? - и снова в его голосе полное неверие. - Да у тебя даже волосы кудрявые!

- В смысле? А это тут причём?

- Ещё один мой пунктик, который обещали учесть в вашем “агентстве”, - усмехается, чуть отодвинув своё лицо от моего. Рассматривает. Внимательно и беспардонно.

И явно наслаждается тем, что видит.

- Послушайте, вон там в комнате… Там мой паспорт. Просто отойдите чуть в сторону и я его вам покажу. Меня Инна, кстати, зовут.

Голос спотыкается почти на каждом слоге, когда я, приложив руку к широкой мужской груди, слегка отодвигаю Асташина-старшего назад и пытаюсь сделать шаг в сторону спальни.

В спину прилетает раскатистый смех.

И развеселила его совсем не шутка. Это скорее не смех даже, а угроза.

- Инесса, - проговаривает это имя, как всемирно доказанную доктрину. - Именно Инессу ко мне и послали.

- А я не Инесса, а Инна! Неверова Инна Дмитриевна. Идёмте, сами увидите. В паспорте.

Набираюсь смелости, и даже не повернувшись к нему, вхожу в спальню, которуют мы до этого дня делили с потаскуном-Витькой. Тянусь к ящику письменного стола.

- Не трогай!

Пугаюсь его грубого крика и поднимаю руки. Как будто преступница какая-то.

- Говори, где паспорт, я сам его посмотрю. Не думай, что меня так просто обдурить, девочка.

- Т-тут, кажется. В этом ящике.

Сердце гремит, как ударные на рок-концерте. Думает, что я незаметно подкину документ в ящик?

Ничего-ничего. Сейчас сам всё увидит и будет ещё извиняться, как миленький.

Матвей Николаевич дергает за металлическую ручку и пару секунд всматривается в содержимое стола.

И когда я уже почти успокоилась и приготовилась насладиться его растерянностью, хватает меня за руку и резко тянет на себя, впечатав всем телом в стальную крепость тренированного торса.