Цеплюясь взглядом за полку со свисающими на лентах медалями, скольжу выше - к дипломам, которыми всегда гордилась, смотрю на один из первых кубков и всё равно не могу выбросить из головы этого хама.

Хорошо, что он не утонул. Даже если его характер - это просто ужас. Даже если мы друг другу не нравимся… Даже если я видеть его не хочу.

Кстати, об ужасах… Достаю из кармана платья смартфон, листаю телефонную книжку, опускаясь в самый низ. Нахожу имя брата и пишу ему СМС, не вчитываясь в однотипную редкую переписку:

Я 18:03 “Ты хоть помнишь про бабушкин юбилей?”

Не успеваю заблокировать экран, вчитываясь:

Яшка 18:03 “О, поздравь её за меня!”

Я 18:05 “Какое же ты дерьмо, знаешь об этом?”

Яшка 18:06 “Я вообще в больнице второй месяц. Что ты начинаешь, Влада?”

Я 18:07 “У тебя память отшибло? Плевать я хотела, где ты, понял!? Мог бы её поздравить! Не сдох же.”

Яшка 18:09 “Грымза”

Закрываю глаза, откидываясь на спинку. Почему в больнице? Врёт? Он может… За что бабушка его так любит? Вот за что такого любить? Ладно… ладно, сдаюсь.

Я 18:27 “Что случилось? В какой больнице? Почему нам ничего не сказал? Или ты опять гонишь?”

Яшка 18:29 “Не строй из себя хорошую сестрёнку, тебе не идёт, принцесса.”

Фыркаю… Не больно-то и хотелось! Откидываю смартфон к подушке, потирая лицо ладошками.

Он опять напридумывал, наверное. Точно, как всегда.

12. Bad boy / Ты же смущаешься

“Мы” ещё только должно случиться.

Тэми.

Сегодня каждый решил мне позвонить и вынести мозги с самого утра, стоило мне восстановить сим-карту и запихнуть ту в дешевенький смартфончик. Что может дать аура “избалованного мажора”? Доступность всего, чего захочется. Вот и паспорт не потребовался, хотя всё равно тот надо бы восстановить…

Но чхать я хотел на то, во сколько мне там забирать документы из Росреестра по протекции отца, и на всех этих… “знакомых”.

Эти четыре дня без связи были… особенными. Удивительно, я ещё умею наслаждаться такими вещами. Будто сбежавший из вечного присмотра мальчуган… сколько мне тогда было? Семь или пять?

Паркуюсь возле этого комплекса, наконец решив ответить на десятый вызов в одном из мессенджеров.

— Что?

Владелец одного злачного места не ожидал, что отвечу и не ждал этот тон.

— Тэми! Наконец-то! Ты занят? Срочно поговорить надо.

Он скоро перепишет всё на гуляющую молодую жену, а та едва ли будет ему до гроба верна.

— Занят.

Выхожу из этой колымаги, блокирую её, думая, что завтра надо всё же съездить и посмотреть на состояние своей вытащенной машины. Её даже обещали высушить, но что там с ней за эти дни произошло… интересно.

— А когда освободишься?

— Ммм, к выходным. Что-то ещё?

— Тэми! Серьёзно! Разговор есть, ты не понимаешь!?

— Слушай, я собираюсь развлечься, так что кит күттә*.

Почти сбрасываю звонок, проходя мимо припаркованных машин, но тот успевает влезть со своим нытьём:

— Вот значит как ты…

— Обиженку не включай.

— Я тебе говорю, надо встретиться! Ты понимаешь? Ты же в курсе, что у меня происходит…

Тот намекает на свою набирающую ход уголовку, а я тут причём?

— И?

— И либо ты мне поможешь, либо я тебя с собой утяну…

Смеюсь в голос… какой забавный, а… какой самоуверенный тридцатипятилетний дядечка.

— И что же у тебя на меня есть?

— Сейчас скину! Я хотел по-хорошему, Тэми. Ты сам злишь…

О да, сам "по-хорошему" хотел отмазаться за счёт связей моего отца? Неплохо.

— Отправляй уже, неженка.

Сбрасываю вызов, улыбаюсь какой-то разукрашенной тёлке на крузаке, резко затормозившей и специально пропускающей меня. Прежде, чем перейти дорожку к цветному фасаду, замечаю её дочку на заднем сиденье, грустно посматривающую в мою сторону, будто моя фигура - что-то такое сакральное.