Диляра и водитель джипа вылетают из машин одновременно. Выглядит необычно... В длинном светлом, очень женственном платье. Волосы распущены. Я даже делаю несколько шагов ближе, чтобы приглядеться, она ли это. Она...


 

7. Глава 7 - Бэтмен (Виктор)

Она...
Начинается перепалка. Водитель хамит… Типичный браток, переживший миллениум. Не планирую вмешиваться. Она сама прекрасно может за себя постоять. В крайнем случае взмахнет волшебными корочками и угомонит этого братка. Не собираюсь ровно до того момента, как из машины не выходит второй. Потому что одного она может положить легко, а у второго может быть и оружие. Мало ли… 
Диляра достает свой телефон, наотрез отказываясь возмещать ущерб. 
– Я вызываю ГИБДД!
– Э-э-э! – один вырывает телефон у нее из рук. – Менты нам не в кассу. Бабки давай, и мы двинем. 
– Да забирай телефон ее. 
Я бы на ее месте уже положил того, кто ближе. Но Диляра растерянно прикладывает руку ко лбу, ложась спиной на машину. Может, ее от удара тряхнуло? 
– Эй! – окликаю я братка. – Верни телефон девушке.
– Иди мимо, мужик!
– Добрый вечер, Диляра, – подхожу ближе.
Молча сую в нос братку открытые корочки. Пока он втыкает, оглядываю тачку Диляры. 
– Телефон и триста баксов на ремонт, – плюсую я моральный ущерб к сумме. – Иначе завтра оба присядете за нападение на моего сотрудника при исполнении. 
Телефон и бабки мгновенно материализуются в руках Диляры. Она обескураженно, почти испуганно, смотрит на меня. 
Ну да… Внезапное появление. Бэтмен, блять! 
– Виктор Алексеевич, – подлетает Павел. – Помощь нужна?
Отрицательно качаю ему головой. 
– Возвращайся в машину.
– Есть, товарищ полковник. 
Братки тоже отваливают. 
– Ты ударилась? – с тревогой смотрю на ее трясущиеся пальцы.
– Ага… – выдыхает. – Спасибо… Виктор... ммм... Алексеевич. 
– Головой?
– Мхм…
– Покажи…
– Да ерунда!..
– А ну-ка, присядь. 
Усаживаю ее на водительское сиденье, присаживаюсь перед ней на корточки. Дрожащими руками кладет телефон и деньги в дамскую сумочку.
– Сотрясение, видимо.  Пристегиваться надо, – выговариваю ей строго.
– Спасибо Вам. Вы езжайте… Я посижу немного. 
– Не придумывай, лейтенант, – начиню опять злиться на нее. – Пойдем, до дома доведу. Рухнешь еще где-нибудь по дороге. 
– Неудобно как-то.
– Спать стоя неудобно. 
Вытаскиваю ключ из зажигания, подаю ей руку. Она забирает с пассажирского сиденья пакет и вцепляется в меня ледяными пальцами. Закрыв дверь, блокирую машину. Забираю пакет. 
И такая она… хрупкая сейчас и ранимая… в своем этом воздушном платье… Качнувшись, делает шаг вперед, и я рефлекторно (хотя откуда, блять, у МЕНЯ могут возникнуть такие рефлексы?!) подхватываю ее за талию. Но если реально рухнет, то это единственный безопасный способ транспортировать ее домой. 
– Может, тебя в травмпункт? Пусть УЗИ сделают. 
– Да все хорошо, честное слово! 
Духи у нее свежие, мятные… Не те, которые я чувствовал, когда она дерзила мне в кабинете. И от этого запаха мозги мои пьяные отключает еще больше. Торможу еще один внезапный порыв – подхватить на руки. Что за пиздец с этой женщиной? Да ее и близко к составу нельзя подпускать! Ваньке бошку слету оторвала. Да и я ничем не лучше. Осталось только поцеловать в подъезде! 
Скептически закатываю на себя глаза, косясь при этом на ее губы, которые она без конца покусывает. Красивые губы… Сглатываю ком в горле, поджимая свои. Довожу ее до лифта. Поворачиваю лицо, кровь стучит во все конечности от ее близости. Она нервно заправляет волосы за ухо. Приглядываюсь. Вдоль уха тонкий шрам...