— Разве может быть плохим новый год среди снежных вершин? — пожимает плечами Иван.

Я подхватываю бокал с шампанским и залпом выпиваю. Нет ничего противнее, чем пить шампанское жадными глотками. Но если я не залью свое отчаяние хоть чем-то, я свихнусь.

— А куда ты оправишься? — немного повеселев от шипящего напитка, заглядываю в серые глаза Ивана я.

— К маме, — пожимает плечами он. — Мама ждет меня на новый год. Мы всегда отмечаем праздники вместе.

— А потом? Будешь валяться на диване с коробкой чипсов и смотреть новогодние фильмы?

— Именно так. Может, куплю немного пива к чипсам и включу какой-нибудь старый добрый боевик. «Крепкий орешек» или все части «Смертельного оружия».

— Почему именно это старье?

— Потому что оно делает мою жизнь немного счастливее.

— А вот если бы у тебя была возможность выбирать, куда бы ты поехал на рождество? — не унимаюсь я.

— Хм… — Иван задумчиво потирает подбородок, потом скользит вожделенным взглядом по тетушке Регине. — Я бы отправился на какой-нибудь тропический остров. Где жарко и можно плавать в океане. Я бы жарил крабов и мидий на костре, валялся на белоснежном песке и завел бы курортный роман с какой-нибудь одинокой пышечкой в облегающем купальнике.

– Я завидую твоей фантазии, — вздыхаю я. — Я бы тоже хотела попасть в такое место. Холод и снег совсем не для меня.

— Нет, Эрика! Тебя бы я не взял с собой ни за какие коврижки! — смешно трясет головой человек-гора. — Ты мне и здесь надоела.

— Правда?

— До чертиков. Вот где у меня сидишь, — проводит рукой по горлу он.

Я удивленно ухмыляюсь. Оказывается, не только он меня раздражает, но и я его тоже. На миг мне начинает казаться, что у Ивана даже есть душа. Сердца у него точно нет, а вот душа есть. Она спрятана где-то глубоко в груде мышц и ее почти никогда не видно.

— А сколько тебе лет, Иван? — покончив со вторым бокалом шампанского, спрашиваю я.

— Сорок один. Самое время для подведения итогов и кризиса среднего возраста.

— Так может, пришло время заняться чем-то более интересным, чем охранять меня?

— Твой отец слишком хорошо мне платит, Эрика. Самое интересное в нашей жизни – деньги.

— А если бы у тебя был выбор, какую жизнь бы ты выбрал?
— Шампанское лишило тебя привычного образа, Эрика? К чему такие личные вопросы? — морщится Иван. Потом, видимо, чувствуя, что свобода близка, и скоро он от меня избавится, человек-гора смягчается.

— Я бы купил маленькое бунгало все на том же тропическом острове, женился бы на той пышечке, с которой завел роман в первой фантазии и был бы счастлив.

— Ага, — задумчиво потираю переносицу я. — У тебя все очень просто.

— А у тебя сложно? — усмехается он.

— У меня?..

— Да. Ты где бы хотела провести свою жизнь, если бы избавилась от назойливого папочки?

— Вернулась бы в Москву и продолжила работать туроператором. Ходила бы на свидания, много путешествовала. Мне нравится моя жизнь. Вернее, та ее часть, в которой нет персоны господина Щербакова.

— И ты говоришь, что у меня все просто? Да твой жизненный сценарий во сто раз банальнее! — гогочет Иван.

— Ну, и ладно, — обиженно отворачиваюсь к иллюминатору я.

Около восьми часов вечера наш самолет плавно приземляется в аэропорту Сочи. Здесь около десяти градусов тепла по цельсию. В своей дубленке я чувствую, что мне душно. Тетя Регина, выбравшись из самолета, на ходу расстегивает длинную рыжую шубу. Ее глаза поблескивают от радости – она в предвкушении процедур в СПА-салоне отеля, и ее уже даже не расстраивает то, что у нее нет спортивного костюма для катания на лыжах.