— Сюда иди.

— Эй, полегче!

Сильной рукой он держит за капюшон красной кофты, почти что отрывая меня от земли и удерживая на весу.

Черт. Как ни дергаюсь, вырваться не получается. Крепко держит. Намертво просто.

От неожиданности я словно замираю, прекрасно помня, что у черта этого в багажнике топорик и бита лежат, и наверняка он пользуется ими при надобности, хотя... судя по комплектации, этот мужик и голыми руками меня завалить запросто может.

Васька, надо же тебе было так лохануться. Что, нормального водилу выбрать не могла?

— Ты кто?

Низкий хриплый голос заставляет съежиться.

Поднимаю голову. Передо мной стоит очень высокий и крепкий мужик. Точно не парень, с какими я во дворе пересекаюсь, и именно мужик. Взрослый, такой весь… строгий и суровый. Серьезный. Хоть бы не мент, ну пожалуйста…

— Я? Никто. Я это… машину перепутала. Не туда села. Я шла, подумала, что это моя тачка, и залезла. Ну я пойду… Дядь, спасибо, что, типа, подкинул.

Пытаюсь выбраться из этого крепкого захвата, но мужик даже не думает меня отпускать. Махаю руками, но у него стальная хватка просто. Блин. Да что ж такое-то? Он что, боец какой-то? Судя по выправке, какой-то военный или что.

Мужчина смотрит на меня прямо, с неприкрытым презрением, отчего у меня почему-то начинает быстро колотиться сердце. Нет, я не из пугливых, вообще-то, но его стремаюсь.

— Стоять! Бред не неси. Какого черта ты делала в багажнике моей машины?

Он сильнее перехватывает мой капюшон, и я чувствую, как кофта задирается. В голую поясницу дует холодный осенний ветер. Все вещи на мне мокрые, отчего тело уже нехило вздрагивает.

— Пусти! Я же говорю, перепутала, что не понятно?! Да и вообще ты должен гордиться тем, что любезно подвез меня на своем автомобиле!

Вырываюсь, но, блин, какой он сильный.

Замечаю едкий смешок, но, если честно, он больше на оскал звериный похож. Удивительно, этот тип еще смеяться умеет, вот только от улыбки его у меня по спине муравьи ползти начинают.

— Ты из какой психушки вылезла, мартышка?

— Что?! Это я мартышка? Да на себя посмотри! Ты… ты! Этот… этот!

Что-то мои колкие словечки все разбежались, и я понимаю, что начинаю нервничать, так как он меня не отпускает. Блин. Вот же попала!

Приглядываюсь. Передо мной стоит взрослый мужик со статной выправкой, широкими плечами и стальным взглядом серых глаз. Судя по силе его рук и осанке, он точно не обычный гражданский, и от этого мне еще хуже становится.

— Отпусти, дай мне уйти! Да отпусти же!

Наконец сильная рука разжимается, и я едва не падаю, но все же получается устоять на ногах.

Во рту пересыхает. Быстро бросаю взгляд на открытые ворота. Туда мне надо. На выход, и поскорее. Бежать всего двадцать метров. Ну же…

— Кто тебе морду разворотил?

Голос басит. Низкий. Такой… пробирающий до костей. Жесткий. Командный.

— Никто. Я это… упала. На камень. Сама!

Рассказываю свою заезженную историю, но, судя по реакции, мужик мне не верит от слова совсем.

Поднимаю глаза и вглядываюсь в его строгое лицо. Серьезен. С таким не пошутишь. Кровь застывает от взгляда этих темных серых глаз.

Он точно не простой гражданский. Я читаю в нем власть. Не знаю почему. Просто этот тип создает впечатление того, кто отдает приказы.

— Пошли.

— Что? Куда это?

— В отдел. Расскажешь, как на камень падала.

Сердце учащает ритм. Я что-то не планировала идти в ментовку, вот вообще ни разу.

— Ты что… мент?

— Следователь, майор Огнев.

Дыхание спирает. О нет, нет-нет! Надо ж было так попасть. Он мент, мусор поганый, проклятье!

В ментовку мне точно не хочется. Судя по рассказам парней со двора, менты не особо приятно принимают таких молодых, как мы. Нет уж. Извольте!