Ой, мамочки! Зачем он скинул пиджак?

Сегодня на нем не рубашка, а черная футболка. Что-то в горле пересохло от вида рельефных налитых мускулов мужчины. Слишком уж этот Александр привлекательный. Заметно, что и спорт не обходит его жизнь стороной. Значит, сильный, ловкий, догонит… Как от такого сбежать?

— Пошевели руками-ногами, — приказывает.

Все выполняю.

— Отпустите уже? — молю.

— Нет. Я тебя отпущу, а ты в больничку побежишь, и со справкой подашь на меня заявление.

— Клянусь, не побегу.

— А вдруг ты специально меня поджидала? — сощуривается Александр с подозрением. — Что-то в отеле не поделила с тем типом. Заработок обломался. Так ты решила срубить деньжат другим путем. Ну как? Близко к правде?

От обиды в глазах запекло. До чего же самоуверенный тип.

Принимаю сидячее положение. В голове вертолеты кружатся, побаливает нога. Некогда ныть, когда получаю ни за что ни про что обвинения. Со всех сторон, будто липнет ко мне несправедливость. Ну сколько можно еще?!

— До вашей правды, как пешком до Австралии через Северный полюс ползти, — сквозь зубы цежу. — Это вы выезжали в неположенном месте. Перегородили дорогу, проехать мешали!

— Уверена? — выгибает скептически брови.

— Да, там же знак всегда был…

— Зайка, ключевое слово — был. Вчера его убрали.

Как убрали? Куда, зачем? Пусть и стоял бы себе знак, никому не мешал, и я бы сейчас не превращалась цветом лица в томатную пасту.

— Прекратите называть меня зайкой! — хоть к чему-то в таком случае цепляюсь.

Естественно, злюсь!

Я просто не нашла, во что излить возмущение в тот момент. Раз знака больше нет, а я такая дура. Все равно считаю, что нечего по узким дорогам разъезжать на громадных машинах. Да таких еще, что водители скромных мопедов пугаются, просчитывая шестизначные нули в голове.

— А как тебя еще называть? Ты же трясешься, как зайка, вторую нашу встречу, — с недоумением реагирует на мой гневный протест.

— Никак не называйте. Все равно у нас третьей встречи не будет, — губы поджимаю, отворачиваясь.

Мне сложно на него смотреть и не смущаться. Он такой… такой недосягаемо шикарный и стильный, даже стрижка на голове у него растрепалась с дизайнерским вкусом. От него пахнет дорого, сандалом, мятой и цитрусом. Да уж, сразу чувствуется, что мистер Босс к хорошей жизни привык.

А я, что я? Обычная девушка. С поправочкой — девушка невезучая в свои двадцать один. Сижу растрепанная, грязная после асфальта, переживаю за мопед… У нас ноль общего с Александром. Ничего нет похожего. Разве что его желание «спасать», а моя привычка в передряги вляпываться.

Э, нет. Спасибо, конечно. Спасли разок, другой и хватит. Я лучше встану на правильный путь, и заживу себе спокойно.

Кстати, про путь! После падения чуть не забыла.

— Простите, я больше не могу с вами болтать. Тороплюсь на работу устраиваться.

— Разве у тебя нет работы? Я же спас тебя, — гордо напоминает Александр, одаривая взмахом широких бровей.

— Да, но тогда меня выгнали, — честно признаюсь.

Не добавляю, что выгнали даже не из-за вазы, а конкретно драка послужила причиной. То есть, из-за вас. Но было бы неправильно упрекать. Все-таки красавчик спас, не прошел тогда мимо.

Опускаю глаза на часы.

— Тысяча чертей! Я же опоздала!

На часах уже половина двенадцатого.

Казалось бы, вот только же недавно спокойно ехала под пение птиц, потом сбегала от внедорожника, свалилась с мопеда и оказалась в крепких руках Александра. Как время так быстро прошло?

Наверное, я так испуганно заохала и запричитала, что Александр даже позволил покинуть машину. Выскакиваю из просторного комфортного салона с обтянутыми сиденьями белой кожей.