- Эй, губастые, валите отсюда, - вмешивается Зоя. – Не приставайте!

- Фу, как грубо, - морщится Наумская. – Но я понимаю, что глупо требовать хороших манер от девушки, выросшей в хлеву. Или как там это у вас в деревне называется?

Верные фаворитки хихикают, и компашка, наконец, удаляется, цокая каблуками.

Я вздыхаю. Снова меня будут обсуждать в закрытом чате, где общаются избранные студенты. Там только богатенькие буратины, но иногда информация просачивается.

Например, в октябре в раздевалке кто-то аккуратно разрезал сзади по шву мои леггинсы, и всю физкультуру я сверкала трусами - фиолетовыми в белый горошек.

Кошмар, стыдно-то как!

А Наумская украдкой делала фото и потом выложила их в чат с комментарием: «Друзья, пора скинуться на новую спортивную форму для Валерии Лавровой, посмотрите, в каких лохмотьях ходит бедняжка!»

Леггинсы, между прочим, были совсем новые, я купила их по акции!

- Катитесь подальше, скатертью дорога! – Зоя провожает взглядом вредных принцесс. Мы подходим к огромному окну с арочным сводом и ставим рюкзачки на подоконник. – Так что будешь делать с работой, Лавруша? Слушай, у нас в общаге вахтёрша такая милая, тёть Таня. Она несколько раз в неделю подрабатывает уборщицей в одной айтишной компании… как же название… А! «Туран-софт». И вот она спросила, не выйду ли я вместо неё завтра и в пятницу. Сама никак не может, к ней дочка с внуками приезжает издалека. Но у меня смены в пиццерии. Сходишь?

- Конечно!

- Там директор на чистоте повёрнут, надо хорошенько всё помыть. Зато живые деньги – заплатят сразу же.

- Зой, ты прям спасаешь меня! Спасибо! – обнимаю подругу, целую её в щёку.

- А ты меня сколько раз спасала, листик ты мой лавровый! – смеётся Зоя.

Проверяем часы – время ещё есть. Вот бы сгонять в буфет, который находится в конце коридора. Мимо нас то и дело проходят студенты, торопливо доедая булку или рогалик. В аудиторию с едой нельзя.

С трудом отрываю взгляд от очередной вкусняшки, попавшей в поле зрения, в глазах вдруг резко темнеет. Надо всё-таки, разориться на что-то съедобное, пока не грохнулась в голодный обморок.

- Расходимся, - говорит Зоя. – Побежала я на языкознание.

- А у нас сейчас статистика.

- Ой… Ой-ёй… - вдруг замирает подруга и смотрит мне за спину.

Оборачиваюсь и теряю дар речи, так как просторный холл между аудиториями пересекает… Данила Ангелов!

Я всё утро мечтала его увидеть, и это наконец произошло. В одну секунду меня захлёстывает волной радости, голода я уже не чувствую. Мир вокруг взрывается праздничным фейерверком.

Замечаю, что не только мы с подругой, но и другие студентки приклеились глазами к мажору. Данила популярен, его постоянно обсуждают – почти с благоговением.

Его отец - крупная фигура в области, у него бизнес федерального значения, что-то связанное с машиностроением. Наверное, там крутятся гигантские деньги, если младший Ангелов разъезжает на машине немыслимой стоимости.

Украдкой изучаю Данилу. Он на ходу перебрасывается короткими фразами с сокурсником. Тёмные волосы слегка растрёпаны, бомбер наглухо застёгнут, чёрные джинсы идеально сидят на узких бёдрах. Лицо лишено эмоций, ни тени улыбки. В зелёных глазах лёд, а разворот плеч и посадка головы придают мажору высокомерный вид – кажется, что на всех он смотрит свысока и с презрением.

Может и не кажется. Данила - избалованный родительскими деньгами мальчик, и он прекрасно знает, сколько стоит.

Однако, думаю, что даже если бы сейчас Ангелов был одет в лохмотья, он и тогда привлекал бы к себе внимание. Он излучает особую ауру, и дело тут не в симпатичной внешности, а в ощущении силы и самодостаточности, которые чувствуются в каждом его движении.