- Миша, вызови нашего врача.

- Он не в России, - вздыхаю я.

- Ах, да. Вызывай, значит, "лабораторию" пусть берут кровь.

Скорая приезжает быстро. Морщусь от прокола. Пахнет спиртом... Все молчат. Только медсестра тихо комментирует мне, что делает, чтобы я не дергалась.

Снимает накладки, обрабатывает мои закрытые глаза антибактериальной мазью. Лепит новые.

- Сама не снимай.

- Я помню.

- В пятницу планово будем снимать, когда Пётр Семенович вернется.

- Когда будут анализы? - уточняет отец.

- Через несколько часов, товарищ полковник.

До утра мы ждем результаты анализов. Отец работает на планшете.

Миша уснул на кресле. Я слышу, как он равномерно сопит.

Миша мой двоюродный брат, ну и "личный состав" отца. Личный состав - двенадцать человек. Я с ними лет уже семь. Как отца назначили на должность. И периодически посыпались угрозы. Пару лет проучилась в Лондоне под другой фамилией. Но... Отцу проще контролировать все в России, чем в другой стране. И, после очередной угрозы, он вернул меня домой.

Тихо лежу за спиной у отца на диване. Он ещё не высказал мне ничего, и я жду. Он всегда так. Долго молчит сначала, а потом взрывается.

И сейчас опять так. Внезапно.

- Где твои мозги?!

- На месте. Не ори.

- С кем ты поехала?! Ты его знать не знаешь! 

- Ну ты то уже знаешь, да? - с сарказмом фыркаю я.

- А я знаю! Дал бы тебе почитать! Так нечем... Мозгов-то, оказывается, нет.

Слышу шелест рассыпающихся листов.

- Рецидивист?

- Поюмори мне ещё!

- Да ему семнадцать, пап! Он одноклассник мой.

- Восемь приводов за последние полгода! Авария, угон, драка, пьяный беспредел в стрип-баре!

Черт... Ну ты даешь, Добби!

- Мне кажется, ты сильно преувеличиваешь. Если бы это было так, он бы уже сидел.

- Несколько раз из ментовки выкупали твоего принца. Нормальный пацан, как считаешь?!

Молчу. Что тут скажешь?

- Девок может всех его тебе зачитать?! Пару листов точно наберется!

- Спасибо, не надо.

- А что так?! Пополнила уже список?

- Хватит!

- Отца бы постеснялась! - цокает он рассерженно. - Я ему язык вырву, если ещё раз в тебя засунет.

- Обязательно при Мише это?!

- Ты при всем взводе на нём верхом сидела, если вдруг ты запамятовала! Ничего, не смущалась!

- Я тебя туда не звала! У меня все было нормально! Это моё личное!

- Личное?! В публичном месте у тебя личное? Личное у тебя будет после восемнадцати, ясно?! И то -  посмотрим. Ты - дочь полковника, а не девка какая-то, ясно?

- Как банально...

- Молчать!

- Пф! Я тебе не личный состав, а дочь. Мне так рот не закрыть.

- Ничего, посидишь дома, переосмыслишь свой побег из курятника. Дай Бог, чтобы с глазами обошлось...

- Ну причём тут глаза, вообще?! - сдают мои нервы.

Его телефон пиликает.

- Анализы... - и молчит.

- Дядь Вань, что там? - сонно спрашивает Миша, не выдержав паузы.

- Воспаления нет. Лейкоциты в норме, РОЭ в норме.

Его рука ложится на мой лоб.

- Горячая?

- Нормальная...

- Да перенервничала она просто, дядь Вань. Стрессняк, все дела.

- Ой, ты хоть не оправдывай! Все спать, короче. Мне через два часа на работу.

- Прости, пап...

Исключительно за бессонную ночь!

- Я про "прости" ничего не понимаю, Яна. Мне надо: "Этого больше не повторится! "

- Не могу обещать.

- Тогда, сидишь дома.

- Нет!

- Я все сказал. Спать.

- Телефон верни!

- Только после "осозная".

- Тиран! Пользуешься моей беспомощностью.

- Зрячей бы вообще по жопе дал. Так что... Спать.

Уходит.

- Миша, дай плед, пожалуйста.

Укрывает.

- Ладно, Яныч, не переживай, - гладит по плечу. - Все ошибаются. Найдём тебе нормального пацана.

Слепо швыряю в него подушкой.

Тихо угорает...

- Нормальный он! Отстаньте.