А я? Что мне теперь делать? Как жить с осознанием собственной ненужности? Как простить, что не любил? Как принять, что остался со мной только из жалости, потому что родители погибли? Он жил нелюбви вопреки. И умирал от любви к другой, когда ложился со мной в одну постель.
Ненавижу…Ненавижу…Ненавижу…
В ушах только шум дождя и собственные мысли. Не видя никого вокруг, делаю шаг вперед и сразу же слышу громкий сигнал клаксона. Поворачиваюсь на звук, вижу, как на меня летит внедорожник. Зажмуриваюсь и резко отскакиваю назад, теряю равновесие и падаю на колени. Машина резко тормозит рядом и сквозь шум дождя до меня доносится взволнованный бас:
-Девушка, ну что же вы прямо под колеса лезете! Я же мог вас сбить!
Знаю, сама виновата. Чуть не испортила жизнь человеку. Поднимаю глаза и виновато смотрю на незнакомого мужчину. Ливень больно хлещет по лицу, плечам и рукам. Он тоже без зонта и тоже промок до нитки за считанные секунды.
-Девушка, вам плохо? - спрашивает, нахмурившись. - Так, давайте, я подниму вас.
Нагнувшись, он берет меня за предплечья и ставит на ноги. Цепляюсь за рукав его куртки и дрожу от холода, страха и злости.
-Промокла совсем, - говорит он себе под нос. - Пойдемте в машину, согреетесь.
Я молчу, не перечу. Просто нет сил. Просто устала. Сколько раз мама говорила нам с сестрой не разговаривать с незнакомцами. Но вот она я – сажусь в автомобиль к совершенно незнакомому мужчине. Оно ему надо - возиться со мной? Он ведь просто мимо проезжал.
Дорогие читатели. Хотелось бы закончить эту главу стихотворением читательницы Галины Масалыгиной:
Нелюбимой жене не приносят цветов,
Ей другая отводится роль…
С нею муж разделить, к сожаленью, готов
Раздраженье, упреки порой…
Нелюбимой жене слов не дарят, тепла…
С нею проще вообще помолчать…
Ей расскажут о том, что болит голова,
Что не дали зарплату опять.
С нею можно решать все проблемы свои,
С ней без ласки удобнее спать.
А слова о весне, о звезде, о любви
Для других лучше приберегать…
И проносится жизнь стороной… Стороной…
Как устала я быть нелюбимой женой…
*В названии строчка из песни Валерия Меладзе "Я не могу без тебя"
17. Глава 16. Хорошие люди должны быть счастливы
Сабина
-Раздевайтесь! - приказывает мужчина, включив тусклый свет в салоне. Я поворачиваю голову и смотрю на него изумленно.
-Что простите? - тихо переспрашиваю, вцепившись в ворот тренча.
-Плащ снимайте, он мокрый. Простудитесь.
-Ааа, - рассеянно тяну я. - Но у меня ничего нет больше.
Он подается вперед, я же, испугавшись домогательств, ерзаю в кресле, двигаясь ближе к двери. Надеюсь, он не заблокировал ее, и я смогу выскочить. Однако не обращая на меня внимания, он протягивает руку, спускает с пассажирского сидения сумку и недолго шарит в ней.
-Вот сухая ветровка. Можете надеть, - протягивает мне черную ткань со значком известной спортивной фирмы. Я принимаю ее дрожащими руками, а он возвращается в исходное положение и показывает взглядом на квадратную картонную пачку в проеме между панелью и коробкой передач. -Салфетки.
-Спасибо большое, - шепчу я, убирая с лица мокрые спутанные волосы. Затем я вытаскиваю из упаковки несколько штук и принимаюсь протирать лицо и шею.
Мужчина нажимает какие-то кнопки на приборной панели, а кресло подо мной становится теплым-теплым.
-Сейчас согреетесь. Я включил печку.
Последовав его совету, все-таки убираю сумку, расстегиваю плащ, снимаю его, но замираю в нерешительности, потому что не знаю, куда его деть.
-Назад бросьте.
-Но я вам все там намочу.
-Ничего страшного.