- Простите?- мой голос взвивается, когда снова обращаюсь к нему. Я в замешательстве.

В этой ситуации абсурдно всё: от того, что мы вообще могли где-то с подобным человеком пересечься, до его шокирующего меня предложения. Потому что из его криво ухмыляющегося рта оно звучит как минимум двусмысленно. Ягодицы непроизвольно сжимаются, а перед глазами мелькают кадры из порнофильмов. Придирчиво рассматриваю парня. Только сейчас. Да, я наверно тот ещё сноб, но это лишь привычка. Не заострять внимание на людях другого круга. А он вряд ли из моего. Не русский, коренастый, невысокий. Возможно с меня, а если буду на каблуках, то и ниже. Рост скрывает возраст, борода придает, и в итоге сложно определить реальный. Но лицо молодое, хотя , если приглядеться, всё-таки не юношеское. Лет двадцать пять - двадцать семь, но это всё равно почти десять лет разницы...Для меня сопляк. Сопляк, не имеющий представления о том, как ведут себя приличные люди.

Мой взгляд срывается на мощную короткую шею, широкие плечи, развитую грудную клетку, проходится по рельефным рукам. Не качок - борец или боксер. Это видно. Видно, когда человек развивает своё тело, чтобы его эффективно применить, а не просто поразить девочек и вызвать зависть приятелей. Этот явно применяет. О чем так же свидетельствуют переломанные раздутые уши, сломанный нос и эластичный бинт на левом колене. У парня узкие крепкие бёдра, обтянутые беговыми шортами, и я, смутившись, быстро пропускаю этот участок его тела. Ноги короткие, крепкие, жутко волосатые. Просто зверь. И взгляд звериный. Ещё лицо это со скошенным лбом. Будто эволюция дала сбой и вернулась к первобытному человеку. И всё же смутно знакомое что-то есть...Я пытаюсь поймать ускользающее воспоминание, но оно не даётся.

- Ну, что скажИшь, иерди ? - хмыкает мужчина насмешливо, поймав меня за изучением его тела, - Подойду, да?

- Мы знакомы?- я сдаюсь. Мне не вспомнить.

- Эй, не помнишь меня, да?- тянет незнакомец, цокает и качает головой, не переставая улыбаться. Только глаза щурит сильнее, рассматривая меня в ответ.

- Простите, нет,- холодно отрезаю.

- Как так, эй,- мужчина хлопает себя по бёдрам, невольно привлекая моё к ним внимание, - На прошлой неделе у губера были - медаль давали. Да я тебя ещё танцевать звал. Да ты строгая такая, ваай...- опять цокнул насмешливо и рукой повёл,- Или мужа боялась, а? Так извинялась. Точно мужа...

И нахально подмигнул. Я растерянно моргаю, прокручивая в голове нужный вечер. Боже, точно...Это он??? Невероятно, Сатоева вот так невозможно узнать. Просто в смокинге же был. А сейчас стоит весь потный в облегающей чёрной футболке и до пошлого обтягивающих его пах коротких велосипедках и ухмыляется, забавляясь моей забывчивости. А мне в тот вечер и правда не до него было. Мы как раз с Ромкой поссорились накануне из-за найденного третьего волоса. Муж со мной только при других людях и разговаривал. Мне вообще не до чего было...

- Хабиб, да? - быстро роясь в памяти, вспоминаю, как зовут бывшего чёрт-знает- сколько-раз чемпиона Европы и Мира по какой-то там борьбе,- Простите, и правда не вспомнила. Вас не узнать без костюма...

Вежливо улыбаюсь. Он, конечно, не перестал быть хамом, но местным городским героям вроде как простительно...Да и когда ему приличия изучать? Всю жизнь в спортзале да на сборах провёл наверно...

- Зато я помню,- щурится Сатоев, вновь, не скрываясь, оглядывая меня, - Красивая бИли. Вай...

Тембр его голоса опускается на пару тонов, мой слух чувственно царапает появившаяся в нём хрипотца, и я быстро кошусь на девочек- администраторш. Но на их лицах написано, что ничего необычного не происходит. Ладно...