– Уже выбрала, – спокойно отрезает Назар.

– Ты даже не ходишь на физру! – не выдерживаю я. – С третьего курса не ходят!

– Захотел размяться, – пожимает плечами. – Свободная страна. Или ты против тренировок?

– Я против того, чтобы меня как… Как вещь делили! – выпаливаю.

Сердце стучит в ушах. Горло пересохло. Назар делает шаг ближе.

Настолько, что я чувствую его дыхание – пахнет мятой и табаком.

– Лови, звёздочка.

Мяч влетает в мои ладони. Я перехватываю. Скриплю зубами.

– Отличная хватка, – хмыкает он. – Ты способная, звёздочка.

Я пыхчу. Смотрю на него с ненавистью. Но понимаю: мне не выбраться. Вариантов нет. Парень уже ретировался.

Никто другой ко мне подходить не станет – потому что теперь я «в паре с Медведевым».

Ладно. Один час. Я выживу. Главное – не вцепиться ему в лицо.

Хотя, если честно… Очень хочется.

Но ничего ведь не случится? Вокруг куча людей. Что такого может сделать Назар на глазах у всех?

Ни-че-го.

Так ведь?

6. Глава 6

Сжимаю пальцы на мяче. Ладони чуть вспотели, но я делаю вид, что всё под контролем.

Выходим на линию. Кидаем друг другу мяч. Просто подача. Просто тренировка. Просто упражнение.

Я вдыхаю глубоко. Закидываю мяч вверх, отхожу назад и бью. Мышцы плеч напрягаются.

Назар отбивает в два счёта. Легко. Даже не напрягается, ублюдок.

Мы повторяем снова и снова. Он подаёт. Я отбиваю. Я подаю. Он отбивает.

Темп высокий. Сердце уже бьётся быстрее, а лоб чуть влажный от пота. Мышцы ноют от однообразия движений.

Назар молчит. Играем в тишине, только звуки ударов и сбитого дыхание.

Мне жарко. А он? Он словно из камня. Черт возьми, да он даже не вспотел!

Назар продолжает подавать. Один удар за другим. Чётко, ровно, жёстко.

Я ощущаю, как колет в боку. И как хочется выругаться.

И тут подходит тренер. Впервые за всё занятие.

– Вот это работа, – хвалит. – Самая долгая подача за вечер. Молодцы. Ну ты и чемпион, – хлопает Назара по плечу. – Видно, рука не забывает. Хорошо сыграно!

Я фыркаю тихо. Назар даже не останавливается. Пока тренер говорит – он легко отбивает мяч.

Удар. Полёт. Пружинистое движение. Принимаю – с трудом. Бью вверх. Стараюсь не ошибиться.

И в какой-то момент – промах.

Чёрт!

Мяч чиркает по пальцам, отскакивает и уходит вбок. Отлетает, катится по полу.

Я выпрямляюсь, вздёргивая подбородок. Горло перехватывает обида. Чувствую, как щёки заливает жар.

– Ничего-ничего, – тренер кивает, успокаивающе. – С Медведевым вы быстро научитесь. Уверен, ещё повторим. Ага, Назар?

Я закатываю глаза. Конечно. Конечно, блин, с Медведевым! Где Медведев – там сразу талант, успех и гарантированный результат.

Я сжимаю зубы, чтобы не прокомментировать вслух. То, что Назар меня бесит, не повод грубить тренеру.

Иду за мячом, глотая все проклятия. Ну и плевать, пусть его чемпионом считают.

– Это не она со мной учится, – вдруг произносит Назар. – Это я с ней. Она играет круто. Несколько лет профессионально занималась, в соревнованиях участвовала.

Я растерянно замираю. Тренер тоже удивлён. У меня словно перекручивает всё внутри.

Назар защищает меня? Хвалит? Публично?!

Я моргаю. Как идиотка. И радость, и шок, и всё вперемешку. Мозг отказывается воспринимать.

– Правда? – тренер поворачивается ко мне. – Ну, тогда молодец, Зорянова. Не знал. Видно, что у тебя есть база. Так держать.

Он кивает, разворачивается и уходит к другой группе.

А я…

Я стою. Молча. Неловко. В груди – дрожь. Щёки пылают. Я не знаю, куда деваться. И не знаю, куда смотреть.

Собираюсь, делая просто вернуться к игре. На этот раз я подаю без промаха. Мяч вылетает ровно, сильно, отскакивает от пола и взмывает вверх – почти идеально.