Я встал с кресла и подошел к окну. Открыл его и посмотрел вниз. Какой смысл в такой жизни? Больше нет ничего светлого, ничего важного, ради чего стоило бы барахтаться, продлевать мучения. Единственное, на что я еще надеялся - что мама спаслась. Вдруг, она будет меня искать? Или мне стоит добраться до своего городка и найти ее?
Но надежда эта жила лишь глубоко в сердце. Умом же я понимал, что мы уже никогда не увидимся.
Я как загипнотизированный смотрел на асфальт под окном, и, наверное, прыгнул бы.
Если бы меня не остановил вопрос, запустивший бешеный мыслительный процесс.
Как заразился Паша?
Он мог заразиться всего дважды: либо в самом начале эпидемии, либо во время своей ходки наверх. Я не знаю, что там происходило. Но в любом случае – болезнь развивалась в нем сутками, хотя всем другим было достаточно нескольких часов или даже минут. Из этого следовала пара интересных гипотез.
Либо болезнь за это время ослабла, а значит, что со временем она может исчезнуть совсем...
Либо есть люди, менее восприимчивые к ней, а может, и вовсе имунные. Если такие люди есть, то они могли выжить, организоваться и построить совместный быт. А это значит, что я мог бы найти их...
Оба варианта намекали на то, что бросаться вниз пока преждевременно.
Но что же тогда делать?
Я вернулся в кресло и случайно нащупал в подлокотнике заначку в виде пачки тонких женских сигарет. Она была наполовину пуста.
Закурил. Руки все еще немного тряслись.
Проблема оставалась все та же: рано или поздно мне придется выйти. Еда и вода быстро заканчиваются. Даже если смогу обшарить всю общагу, то эти ресурсы все равно конечны.
Но страшнее другое: зима.
Кто-то другой, может, и не подумал бы об этом так рано, но для меня пробирающий до костей холод был страшнее всего.
Перед глазами сразу встала картинка: старая «лада», окна, покрытые морозными узорами. Я лежу на заднем сиденье, закутавшись в куртку и через пар изо рта смотрю на единственную тусклую лампу на улице. На улице так холодно, что, кажется, даже свет не может пробиться через мороз и висит вокруг лампы небольшим шаром, пронизываемым падающими хлопьями снега. Я трясусь так, что бьюсь локтями о подлокотник. Холод пробрался глубоко внутрь, каждый вдох отдается болью.
Машина закрыта. А бухой батя, который весь день прикладывался к бутылке и отправился в ларек еще за одной, закрыв меня в машине, в данный момент свалился в овраг, сломал ногу и умирал от переохлаждения в паре сотен метров от дороги. Об этом я узнал гораздо позже, когда уже вылечился от тяжелейшего воспаления легких.
А пока я медленно замерзал и думал о том, что отец специально запер меня здесь, на пустой дороге, где нет ни прохожих, ни машин, и ушел…
Я тряхнул головой и затянулся.
Думать надо о другом. Соберись.
Как пережить почти полгода холодов? Жечь костер в квартире? Но где брать дрова? Книг, газет и учебников хватит на пару недель, а до ближайшего лесопарка - несколько кварталов.
Попытаться сбежать на юга? Нет, полный бред. Я из подъезда боюсь выйти, а пересечь пешком несколько сотен километров, полных неизведанных опасностей...
Стоп. А почему пешком? Почему я не могу взять машину, как в крутых фильмах про зомби-апокалипсис? То, что не умею водить - не беда. Штрафы за нарушение ПДД выписывать больше некому.
Буквально один взгляд в окно заставил забыть об этой идее. Дороги и тротуары были плотно забиты автомобилями, намертво вставшими в вечной пробке. Здесь бы пригодился мотоцикл, да только где его взять...
Вдруг я подпрыгнул в кресле. Мотоцикл! Тот самый, на котором приехал Пашка! Наверняка он все еще здесь.