Я вообще сзади — моя спина в белом плаще в полутьме выглядит, как прекрасная мишень. Чуть не плачу. Может, гаишникам не положено стрелять в нарушителей? Мы же вроде никого не убили. Чувствую, у меня начинается паника, как в Москве. Слишком недавно все произошло.

9. Глава 8

Полицейские сирены слегка отстали. А я рыдаю, не могу остановиться. Мама! Папа! — бормочу. Хоть и оглядываюсь то и дело, но, наверное, всю спину парню слезами намочила. Может, это даже дополнительный стимул для него мчаться со всей дури по пустым улицам и петлять по закоулкам.

Замечаю, что огромное темное море, чуть видное в лунном свете, опять близко — мы едем параллельно. А вот сейчас, мне кажется, байк на скорости несется прямо в стену! То есть в запертые железные ворота старого гаража! Мы же разобьемся!

Я сдавленно кричу и молочу водителя по боку. Яр что, с ума сошел? Я жить хочу! Замечаю, что в предпоследний момент он направляет что-то похожее на пульт в сторону ворот, и они неожиданно поднимаются!

Старые, запертые на висячий замок мощные ворота из листов железа встают дыбом, как картонка на ветру. Байк резко тормозит. Въезжаем на нейтралке. Ворота мягко опускаются. Мы внутри.

Ярослав спрыгивает с байка, сдергивает шлем и прислоняет меня к себе спереди — туда, где пока сухо. И слегка приобнимает. Я несколько раз вздрагиваю, но быстро замечаю, как уютно в его руках.

— Ну, ты чего? — бархатным баритоном спрашивает он. — Испугалась?

— Немного, — судорожно отвечаю я, осторожно отстраняюсь от него и слезаю с байка.

Яр включает неяркий свет, типа ночника. Я торопливо вытираю слезы и оглядываюсь. Ух, ты! А здесь круто!

Различаю выбеленные кирпичные стены, пару черных диванов, как будто из настоящей кожи, большой стол и холодильник, динамики, разнообразные светильники… Не считая длинных стеллажей со всякими штуковинами для мотоцикла. Это практически небольшой клуб любителей… чего-нибудь.

Надеюсь, не здесь Ярый «жамкает» девушек, как выразился тот самый Серый?! Я не готова стать одной из них — использованной и отправленной потом куда подальше. Незаметно оправляю на себе одежду.

Если что, я и заорать могу, очень громко. А машины ГИБДД ездят неподалеку взад-вперед, ищут нас — периодически их завывания очень хорошо слышно. Вспоминаю, что лучше озабоченным парням заговаривать зубы — вести беседу.

— У тебя очень крутой байк, — говорю с непритворным уважением. — Как он называется?

— Альфа Ягуар.

— Ух, ты! И название такое красивое, и сам очень даже… — Я приседаю и разглядываю блестящий белый, слегка испачканный мотоцикл во всех подробностях. — Надо же — где только не ездил, как только не скакал, а выглядит практически как из салона.

Ярый хмыкает.

— А вот номеров на нем нет, — замечаю я. — Поэтому за нами гнались?

— Нет. Мопеду с двигателем до пятидесяти кубов не требуются номера и регистрация в ГИБДД.

— Что? Это — мопед?!

Я вытаращиваю глаза. Вот этот байк, конечно, не особенно крупный, скорее крепкий и приземистый. Но как можно назвать мопедом транспорт, который с легкостью обгонял полицейские машины и мотоциклы, еще и с грузом в виде меня?! Здесь какая-то загадка.

— Но ведь тогда он должен быть только чуть посильнее велосипеда? — осторожно спрашиваю я.

— На самом деле от мопеда в нем остался только внешний вид, и то частично, — очень довольный, улыбается Ярослав. — Это модифицированный вариант: титановая рама, гибридный двигатель.

Парень отходит к воротам, нажимает что-то, и там загорается небольшой экран. Догадываюсь, что снаружи устроены скрытые камеры видеонаблюдения, и сейчас Ярослав с интересом разглядывает удаляющихся ни с чем преследователей.