-- Она человек Тео...

-- Я знаю...

8. Глава 8

Кира

Прокручиваю в голове все наши последние беседы с бабушкой и не могу понять, что она имела в виду. Мама толком мне так ничего и не сказала. Попросила только приехать домой. Соскучились они ...

А ещё волнуются за меня. Никогда не расставались со мной так надолго.

Я пообещала подумать...

Может и правда рвануть домой? В себя немного прийти. С бабушкой, опять же, поговорить.

Да, так и сделаю...

Но сначала мне нужно решить один вопрос.

Мне нужно найти Сэма. Узнать, кому он продавал мыло. И что за девушку он ищет? Не выходит у меня из головы их разговор.

По моим расчётам за мной уже давно должны были приехать машины с мигалками. Или не с мигалками они у них тут? Не важно. Важно, что мне до сих пор даже не позвонили...Почему?

Не раздумывая больше ни минуты, натягиваю на себя тёплый спортивный костюм, кеды. Сверху накидываю куртку…

Если Сэм всё таки приторговывает барахлишком, то стопудово он сейчас в центре тусит.

До глубокой ночи, на улицах средневековой Флоренции, жизнь бьёт ключом. Особенно, в выходные. Народ бродит из бара в бар, глазеет на витрины магазинов, радуется жизни, отрываясь по полной.

Он не может упустить такой благоприятный момент, чтобы подзаработать. Вечерами их полным полно по улицам с сумками шарохается.

Я должна его найти...

Засовываю телефон в карман, перекидываю через плечо маленькую сумку.

И выхожу...

Иду по направлению к реке, по самым оживлённым улицам и площадям. Останавливаюсь иногда, осматриваюсь по сторонам, пытаясь отыскать в толпе праздно гуляющих, продавцов «фирменного» барахлишка. Они не ходят по одиночке, всегда небольшой группой, по несколько человек. Их заметно издалека.

Не раздумывая ни минуты, направляюсь к первому, попавшему мне на глаза. Тот радостно начинает раскладывать передо мной свой офигенный товар. Останавливаю его, пытаясь вежливо объяснить чего я от него хочу. Вскоре меня уже обступают плотным кольцом его друзья, но высокого, худощавого парня, с короткой стрижкой по имени Сэм, никто не знает.

Да и не мудрено, с таким-то исчерпывающим описанием особых примет разыскиваемого. В замешательстве топчусь на месте. Прекрасно понимаю всё, но разочарования своего скрыть у меня не получается. Они тоже, кстати, довольными совсем не выглядят.

-- Чайма!? -- вдруг осеняет меня, когда я уже намереваюсь уходить, -- девушка во-от с такой попой, -- развожу широко руки, показывая выдающиеся размеры её зада...

-- И с зелёными волосами? -- выкрикивает один из них, проведя ладонью по своим волосам.

-- Да!

-- Идём...

Он высокий, быстрый, юркий, ведёт меня вглубь маленьких тёмных улочек. И чем глубже мы туда заходим, тем меньше на нашем пути встречается людей. Вскоре их совсем уже нет, а в нос, всё настойчивее проникает, неприятный запах незнакомых мне приправ, пищевых отходов, мочи и ещё чего-то непонятного. Прикрываю нос уголком капюшона толстовки. Не переношу неприятных запахов. Почти бегу за ним, но всё равно, не успеваю. Когда не вижу его спину перед глазами, -- начинает накрывать паника. Останавливаюсь, осматриваюсь по сторонам, ищу глазами его быстро удаляющийся в темноте силуэт, -- ускоряюсь. Иногда он останавливается сам, оборачивается, сверкая в темноте белками своих глаз. Ждёт, когда я подойду ближе.

Наконец, в конце узенького проулочка появляется светящаяся витрина на фоне которой чётко видны люди, разом повернувшие головы в нашу сторону.

А к неприятным запахам прибавляется ещё и специфический запах травки, которую они открыто потягивают, прямо на улице, напротив светящихся витрин небольшого бара. Объяснимо. Машины сюда не проедут, прогуливающиеся туристы тоже не пойдут. Им нечего бояться.