— Сам не ам и другим не дам? — хмыкаю, потирая виски.

Сколько же я вчера выпил?

— В отличие от некоторых, мне бухло не нужно, чтобы весело провести вечер. Достаточно одной блондиночки, — весело отвечает друг.

Хотя какой он друг. Друг бы поспать дал, одеялом укрыл и на носочках свалил бы из моей квартиры.

— Точно одной? — фыркаю, зная его любвеобильность. Проще говоря, у этого парня постоянный недотрах. Загадка, откуда у него вообще силы берутся, учитывая, что он профессионально занимается ММА.

— Ну, может, двух, — подмигивает.

Вот это больше похоже на правду. Впрочем, я и сам не монах. Как говорится, скажи, кто твой друг…

— Потаскушка, — хмыкаю и все же неохотно встаю.

Ноги меня предают, и я покачиваюсь, но Сэм вовремя успевает схватить меня за плечо.

— Может, хватит уже бухать? — заводит он свою любимую шарманку. — У тебя уже зависимость, чувак.

— Нет у меня никакой зависимости. Я в любой момент могу бросить, если захочу.

— Ага, именно так и говорит каждый алкоголик.

— Да пошёл ты, — фыркаю и, скинув его руку со своего плеча, плетусь в ванную.

— Пойдем мы вместе. У тебя есть пятнадцать минут на сборы, Зайцев!

Дались ему эти чертовы пары. Если бы на прошлой неделе не пообещал, что пойду (ну идиот, зачем же обещать, а?), то хрен бы я вообще встал с кровати. Ладно один бы раз пообещал, а так… И вчера, и позавчера, и позапозавчера… В общем, вы поняли.

Прослыть треплом мне не хочется, поэтому уже через пять минут я выхожу из душа. Взбодрившись, уже более резво шагаю на кухню, где меня ждет Сэм с чашкой кофе.

Ладно. Беру свои слова обратно. Он самый лучший друг на свете.

— Ты не забыл, что у нас дипломные на носу?

— Нет, конечно, — не моргнув глазом, вру.

Дипломные. Дерьмо. Как я мог забыть?

Сэм продолжительно смотрит на меня, и, сдавшись, мямлю:

— Ну да, забыл. Нафига париться? Попрошу ботана какого настрочить.

— Не настрочит, умник! — закатывает глаза Сэм. — Во-первых, всех ботанов уже разобрали и у них просто не будет времени строчить, а, во-вторых, ты хоть тему свою знаешь?

— Что-то там связанное с медиа-менеджментом.

— Конечно, черт возьми, связанное! Ты же на него учишься!

— Заканчиваю, — поправляю.

— Такими темпами ты нихрена не закончишь.

— Хватит гундеть, мамочка, — ну достал уже со своими нравоучениями, ей богу! — Лучше иди машину пока прогрей. Ключи в коридоре.

Сам же я, одним глотком допив кофе, иду в комнату, где вскакиваю в джинсы и последний чистый свитшот. С трудом нахожу (под кроватью) разряженный айфон, хватаю зарядку, портмоне и направляюсь в прихожую.

Вообще-то, Самвел или же Сэм, как его называю я и ещё пару приближенных, — нормальный парень. Дружим мы с первого курса, с тех пор как оба запали на первую красавицу нашего потока, а потом оба же её трахнули.

Не вместе. Не подумайте. Сперва Сэм, он у нас известный ловелас, а через неделю и я. Так мы и нашли общий язык. Обсудили сиськи нашей подружки, похвастались своими победами на личном фронте, а затем надрались на посвящении студентов. Тогда он ещё не был таким занудой и умел отрываться.

Эх, хорошие времена. Сейчас же этот засранец — один из главных бойцов ММА в нашем регионе. Но там где область, там и страна. Там где страна, там и весь мир! К чему, собственно, и готовится мой товарищ, а вместе с тем и терроризирует меня.

Надев куртку и любимые найковские кроссовки, выхожу из квартиры.

В тачке уже сидит Сэм, а вот его байк стоит в нескольких метрах и уже собрал поклонниц.

Вон та, рыженькая, особенно хороша.

— Сфоткай меня быстро! — сует своей подруге гаджет, а сама принимает вальяжную позу возле байка.