— Ушла почему? Байрама боялась?

— Д-д-а, — протянула. — О-о-очень.

— Думаешь со мной лучше будет?

3. Глава 3

Виктория

Я его боялась. Вначале, когда только попросила его пойти с ним было не так страшно, а потом, когда увидела, как он расправился со Стасом, стало по-настоящему страшно. Всего лишь один удар и мой сводный брат отлетел на пару метров. Что же эта гора мышц сделает со мной, если я посмею не повиноваться?

Когда же мужчина сел в машину со мной, первым порывом было тут же открыть дверь и сбежать. Вернуться к отцу, пасть ему в ноги и молить о том, чтобы он забрал меня обратно и не отдавал Стасу. Я была готова что угодно делать, но потом вспомнила, с какой легкостью отец отдал меня и поняла, что я ему никто и никогда не стану той, кого он будет защищать. Он любил мою мать, а не меня.

Я не думаю, что с ним будет лучше, но и вернуться назад уже не могу. В голове мелькает шальная мысль попросить его отпустить меня. Сказать, что я отработаю долги за отца. Не сразу, по частям. В конце концов, он же не просто так меня забрал к себе, для чего-то же я ему нужна? Может, на работу меня куда отправит, и я буду потихоньку отдавать деньги.

Сжавшись в комок, старалась сидеть прямо и не показывать, что мне страшно. Его последний вопрос застал меня врасплох. Думала ли я, что с ним будет лучше? Наверное, нет. Я вообще не думала, когда просилась с ним. Мной двигал страх. Ужасающий, липкий, расползающийся по телу. Я боялась того, что со мной может сделать Стас. Боялась, что он может разозлиться и исполнить то, что оттягивал все это время. Он ведь был способен на что угодно, а я, маленькая и хрупкая, не смогла бы ему противостоять.

— Что, неужели так сильно боялась брата, что решила пойти с чужим человеком? — вдруг спрашивает он. — Ты же даже не знаешь, как меня зовут.

— А как вас зовут? — набравшись смелости, спрашиваю.

— Ахмед, — отвечает мужчина и садится ко мне в полоборота.

— Вы… не русский?

Несколько минут мужчина просто молча смотрит на меня, а после запрокидывает голову и заливается гортанным тягучим смехом.

— Я рассмешила вас? — осторожно спрашиваю, а сама украдкой осматриваю мужчину.

Кроме широких массивных плеч природа наградила его упругой грудью, сильными руками с прорезью проступивших вен и привлекательным лицом. Осмотрев его внешность, прихожу к выводу, что мужчине примерно тридцать-тридцать пять лет. У него правильные черты лица: крупный квадратный подбородок с ямочкой посредине, прямой нос с широкими крыльями, очерченные скулы, густая борода и карие глаза. Точнее, взгляд. Именно взгляд мужчины больше всего пугал меня. Он смотрел так, что хотелось тут же поджать пальчики на ногах и задержать дыхание.

— Рассмешила, — резко прекратив смеяться, произносит он. — Я наполовину русский, Вика. Моя мать русская, а отец турок.

Я лишь киваю, про себя подумав, что турецкое происхождение объясняет его темный цвет кожи и отросшую бороду. Они ведь все там с бородами ходят?

— Что? — выдает мужчина, наклоняясь ко мне ближе. — Смотришь так, будто у меня рог на лбу вырос.

— В Турции все ходят с бородами?

Я знаю, что несу полную чушь, но не имею ни малейшего, о чем разговаривать с этим мужчиной. Он старше меня, я сделала глупость, пойдя с ним, но назад дороги нет. Отступать поздно.

— Готовить умеешь? — спрашивает Ахмед.

— Умею, — быстро киваю. — Борщ могу сварить, да и вообще… а что, нужно что-то приготовить?

— Нужно, — кивает мужчина. — Ты же для чего-то пошла со мной? Для чего?

— Не знаю, — пожимаю плечами. — Стало страшно, и я захотела сбежать.