— Я на минуточку, — улыбаюсь Ахмеду и скрываюсь за дверью кухни, стараясь отдышаться.

— Что? Не нравятся гости? — вздрагиваю, когда слышу голос Марко совсем рядом.

Он держит в руках поднос с желе и ставит его на стол рядом, а я лишь киваю и устало упираюсь спиной о стену.

— Нормально, но я так устала.

Позволяю себе снять с ног туфли и с диким восторгом опускаю ступки на прохладный пол. Наверное, в этот момент на моем лице написано нереальное блаженство, потому что Марко смеется и сочувствующе смотрит на меня.

— Еще немного, — он подмигивает мне, но вмиг его лицо меняется и он смотрит куда-то в сторону.

— Вика, идем, — Ахмед мимолетом смотрит на мои туфли, поджимает губы, но ждет, пока я обуюсь и пойду за ним.

— Общаться с персоналом на кухне, пока в доме гости — не лучшая идея, — с укором произносит Ахмед.

Я лишь вздыхаю и киваю, не зная, что сказать в свое оправдание, да и нужно ли мне что-то говорить. Сбежав на кухню, мне хотелось отвлечься от необходимости держать лицо перед мужчинами, от потребности делать вид идеальной хозяйки дома, девушки, что представляет Ахмеда. Я не должна ударить в грязь лицом, но в какой-то момент это отходит на второй план. Единственное, что приходит в голову: я не могу оставить ребенка этому мужчине. Не могу родить маленькую крошку и отказаться от нее, лишь бы у Ахмеда был наследник. А что если он решит, что малыш ему больше не нужен? Что потом?

Мне безумно страшно об этом думать и в какой-то момент я понимаю, что больше не источаю радушие, не являюсь внимательной хозяйкой, я просто погружаюсь в себя и прекращаю обращать внимание на все происходящее вокруг. Видимо, Ахмед это понимает, поэтому провожает гостей. Прощается с ними, крепко держа меня за руку и едва за ними закрывается дверь, ведет меня в гостиную, усаживает на диван и садится по другую его сторону.

— Расскажешь, что случилось?

Сейчас он говорит по-другому: без требовательного тона и без приказа в голосе. Я не могу поверить, что он может быть другим, немного внимательным и спокойным, что его голос может быть бархатным, с легкой хрипотцой, а не злой и раздраженный.

— Не против? — киваю на туфли и дождавшись, его разрешения, стаскиваю их с себя.

Запрокидываю ноги на диван и чуть сжимаю ладонями. Знаю, что со стороны выгляжу не очень, но я совершенно не привыкла к туфлям на каблуках. Мне ужасно больно и неприятно, поэтому я хочу облегчить это чувство как можно быстрее. Провожу руками по ступням и поднимаю взгляд на мужчину. Он смотрит на меня как-то странно. Его взгляд проходится по моему лицу, по телу, и останавливается на ногах.

Я не сразу понимаю, что происходит, но чувствую его сильные руки на своих ступнях. Уверенные пальцы проходятся по коже, даря блаженство. На некоторые мгновения наши руки пересекаются, и мы встречаемся взглядами. Ахмед тянется ко мне, касается рукой моей щеки и нежно проводит по ней ладонью, спускаясь к шее. Я цепенею под его руками, закрываю глаза и чувствую, как тело покрывается мурашками. Мое дыхание прерывистое, сердце стучит, как бешенное, а мужчина рядом ведет себя совершенно по-другому. Нежно, ласково, так, что я невольно тянусь рукой к его лицу и провожу пальцами по щеке. Он дергается и придвигается ближе, нависает сверху и целует.

Нежно касается губами моих губ, заставляя поджимать пальчики на ногах и впиваться руками в его рубашку. Эти ощущения новы для меня, и я окунаюсь в них с головой. Сильнее сжимаю шелковую ткань в руках, издаю протяжный стон и слышу:

— Доверься мне, девочка.