— Ты совсем безмозглая? — рычу на нее. Завтра, когда прислуга в очередной раз пополнит запасы в холодильнике, мне будет не жалко этого молока, но ехать за ним ночью я не имею ни малейшего желания.

Ниса небрежно пожимает плечами и проходит мимо меня. Я оборачиваюсь ей вслед, и тут эта… паршивка поддевает рукой открытый контейнер с пирогом, из-за чего тот летит на пол. Конечно, пирог вываливается.

Подлетаю к ней, хватаю за локоть и реву прямо в лицо:

— Успокойся!

Она отскакивает, открывает холодильник, и в меня летит бутылка с соком. Хорошо, что пластиковая. Я перехватываю эту ненормальную и оттягиваю от холодильника, но она успевает подцепить тарелку с сырной нарезкой и швырнуть ее на кафель. Тарелка разлетается, как и сыр. Я резко разворачиваюсь и, подхватив Нису за талию, усаживаю ее на стол, вклиниваясь ей между ног. Зажимаю ее руки за спиной, заставляя выгнуться. Мы впиваемся друг в друга злыми взглядами, а в следующее мгновение мой невольно скользит к ее губам.

5. Глава 5

Ниса

Время замирает. Пылинки, кружащие вокруг нас, останавливаются. Все звуки стихают.

Между нашими губами расстояние не больше десяти сантиметров. В глазах — искры, которые потрескивают где-то в глубине головы подобно шипучей карамели.

Жар медленно расползается по телу, облизывая пылающими языками каждый сантиметр плоти, начиная с низа живота и поднимаясь все выше. Медленно, словно мучая меня.

Дыхание учащается, как и сердцебиение. А пальцы Омара неспешно гладят мои.

Что между нами происходит? И почему? Я ненавижу его, но почему-то позволяю этому моменту случиться. Более того, ловлю себя на том, что невольно подаюсь немного вперед, как будто тянусь к нему. Всего на пару сантиметров, но, уверена, он это замечает, потому что и сам склоняет голову ниже. Еще немного ниже.

Мы зависаем, тяжело дыша и ощущая горячие выдохи на губах друг друга. А потом он резко отстраняется. Подхватывает меня за талию и выносит из кухни, в которой пол покрыт осколками. Он и сам босиком, но, кажется, Омару на это наплевать. Ставит меня на выходе из кухни и делает шаг назад. Сейчас Омар выглядит так, словно чертовски зол на меня. Челюсти крепко сжаты. Сочетание черной бороды, лысой головы и нахмуренных бровей делает его устрашающим. Не таким устрашающим, типа «бу-у-у» на Хэлоуин, а офигенно устрашающим, до мурашек вдоль позвоночника. Я тоже отступаю на шаг. Как бы мне ни хотелось и дальше провоцировать этого мужика, кажется, сейчас лучше тормознуть. А с другой стороны…

Прищуриваюсь и ставлю руки в бока.

— Ты отвезешь меня домой?

— Нет, — коротко отвечает он.

— А почему ты тормознул?

— В смысле?

— Не поцеловал меня?

— Я не целую неверных, — тихо цедит он сквозь зубы, подавшись немного вперед. На его лице гримаса брезгливости, и у меня чешется ладонь, так хочется вмазать по его самодовольному лицу.

— О, так ты, прежде чем трахнуть девушку, спрашиваешь, какой она веры, да? — знаю, что провоцирую. Знаю, что тыкаю палкой в медведя. Но, может, так он быстрее взбесится и отправит меня домой?

Омар выпрямляется и смотрит на меня, как на назойливую муху.

Знаете, бывает такое, что люди окидывают тебя взглядом, и ты понимаешь, что не ровня ему? Да, я выросла на больших деньгах и все такое, но есть люди… Надменные и с огромными достижениями в жизни. Например, мой кумир Войцех Бабски. Шикарный художник, умеющий красками передать эмоции. Вот он мог бы смотреть так на меня, и я бы вместо ярости испытывала благоговение. Потому что он же практически небожитель с нереальным талантом. А чего добился этот? Работает на папочку, занимается наверняка какой-то фигней вроде управления каким-нибудь отделом. В общем, сидит своей накачанной задницей на теплом стуле, не напрягаясь. Без таланта и без достижений. Просто удачно родился. Так что этот его взгляд ни хрена меня не трогает, только раздражает до дрожи.