— Как это некого? — изумился Кирилл. — Так не бывает.

— Андрея? — предложила Женька.

— Андрей — это кто? — сощурившись, поинтересовался мой свежеиспеченный муж.

Можно подумать, ему не все равно. У нас же верность не входит в брачные обязательства, он сам на выходные со своим Юльчиком собирается!

— Мой брат, — ответила я.

Представила себе, как я зову его сюда — к проститутке, ее клиенту, миллионеру… и рассказываю, что вышла замуж. Вот за этого вот рыжего. Нет, Андрюш, ты его не знаешь. Я и сама его месяц назад не знала.

Ага, щас.

— Давай брата! — с энтузиазмом сказал Кирилл. — Буду знакомиться с родственниками!

— Ой, нет! — я даже замахала руками. — Она шутит!

— И маму еще! — развеселилась Женька. — Сеньку, пожалуй, брать не будем, а тетю Сашу…

— Жень!

— Молчу, молчу…

Кирилл рассматривал меня со странным выражением лица. Какая-то смесь жалости и грусти и еще немного удивления. Так что я начала себя чувствовать какой-то бракованной, хотя в жизни не считала, что со мной что-то не так. Одна очень близкая подруга, муж, родственники и коллеги — зачем еще-то люди? Я же просто не буду успевать со всеми общаться.

— У тебя всего одна подруга? И больше нет?

— Есть! — возмутилась я. — На работе, например.

— Гюрза, что ли? — тут же сдала меня Женька. — Или те малолетние стервы, что тебя подставляют все время?

— Кто тебя подставляет? — напрягся Кирилл. — В чем?

— Да ерунда, рабочие моменты, — отмахнулась я. — Они неплохие девчонки, просто любят конкурировать и сражаться за бонусы, а я не очень. Но иногда втягивают меня в свои разборки.

— Нет, таких неплохих звать не будем, — решил он. — Еще кто-нибудь? Неужели тебе не с кем сходить погулять, выпить, потанцевать?

— Я же говорила, что не люблю это все, — попыталась я оправдаться. — У меня есть Женька, она самая надежная. И Костя еще… был. Куда мне миллион посторонних людей в жизни?

— Кир, зачем тебе миллион посторонних людей? — засмеялась Майя, подходя к нам. — Расскажи девочкам, — обернулась ко мне. — Он же тусовщик такой, ты не представляешь! Сегодня здесь тихо, а обычно приходишь — тут бабы какие-то незнакомые, ушатанные в хлам мальчики в дорогих костюмах, уличные музыканты, с которыми он познакомился полчаса назад… И друг из детского сада, которого он нашел неизвестными путями в «Одноклассниках».

— Ты такой общительный? — поежилась я.

Не то, чтобы я считала себя особенной для него, но вот выясняется, что я просто экземпляр очередной коллекции Кирилла Ярцева, и это неприятно.

— Люди очень интересные, — пожал он плечами.

— Вообще все? — изумилась я.

— Конечно! У каждого есть уникальная история! Тот, из детского сада, эмигрировал вместе с родителями в Израиль, работал там землекопом — то на похоронах, то в археологических экспедициях, в двадцать лет вернулся в Россию, а у нас тут кладбищенская мафия, абы кого не пустят к себе. Но он же подкачанный был от физического-то труда. Устроился стриптизером, годик поработал, открыл свой клуб, на досуге занимался дизайном сайтов, обнаружил, что неплохо рисует, вписался в европейский грант и уехал в Австрию как подающий надежды современный художник. Вернулся с выставкой в ЦДХ. Вот судьба, а? Как такими не интересоваться?

Кирилл постучал пальцами по столу, вздохнул, и направился к грилю.

Достал из него стейки, уложил на тарелку, укрыв фольгой, и вернулся ко мне.

— Шампанское или вина налить? — спросил он.

Я молча вцепилась в свой бокал.

Он разложил приборы, высыпал в мисочку помидорки черри, придвинул ко мне:

— Ешь, Варвара. Ты всю ночь на ногах и только пьешь.