– Да нет. Разве это можно назвать ссорой?

Сажусь на диван и беру кружку.

– Леночка, ты устала… И морально, и физически, – констатирует она. – Он тебе никогда ничего не расскажет.

– Откуда вы знаете?

Женщина прикрывает глаза. Сглатывает тяжело и шумно. Качает головой.

– Пять лет… Он молчит долгих пять лет. А ты ждёшь… Терпишь каждую его выходку. Для чего, Леночка?

Больше не сказав ни слова, Марина Дмитриевна выходит из комнаты. Я же сижу до тех пор, пока не начинаю задыхаться в просторном помещении. Стены давят. Умом понимаю, что я напряжена не из-за ситуации с мужем. И не из-за его слов. Ведь угрозы с его стороны я слышу чуть ли не каждый божий день.

Я растеряна из-за Марата. Где он был все эти годы? Где его носило? Зачем он вернулся снова? Для чего, черт возьми?! Почему именно сейчас, а не тогда, когда я в нём нуждалась, как в воздухе?!

Телефон на тумбочке оживает. Нехотя беру его и долго изучаю незнакомый мне номер. Вызов прерывается, а потом поступает очередной.

– Да.

– Лена… – слышу я до боли знакомый голос, от которого сердце учащает ритм. – Рад, что приняла звонок.

– Прошлое осталось в прошлом, Марат, – произношу я тихо. – Что тебе нужно? Я замужняя женщина, если ты забыл… Какого черта ты мне звонишь?

– Хотел услышать твой голос, Лена, – говорит он ровно. – И если бы ты не взяла трубку, я бы приехал к вам.

– К нам? – Я усмехаюсь. – Соколовский прикончит тебя в тот же день.

– Нет, не прикончит. – Слышу насмешливые нотки в его голосе. – Он теперь не единственный владелец компании. Знает, что от меня многое зависит.

Под кожу пробивается табун ледяных мурашек. Становится холодно, хотя погода теплая. Иду к окну, не понимая, что я ощущаю. Откуда такое чувство, что Марат вернулся не просто так? Так ради чего? Мести? Нет, это невозможно. Гриша слишком силен, чтобы бросать ему вызов.

– Что тебе нужно? – повторяю я с нажимом.

– Лен, в этот раз ты никуда от меня не денешься. Запомни раз и навсегда.

Марат бросает трубку, я же что есть силы сжимаю телефон, хоть и слышу короткие гудки. Подхожу к окну, открываю его. Воздух… Мне немедленно нужен кислород, иначе задохнусь.

Бросить вызов Григорию Соколовскому – то же самое, что забронировать себе место в аду. Господи… Если начнется война… то единственным проигравшим буду я. Как шесть лет назад.

Спускаюсь на первый этаж. Марина Дмитриевна уже накрывает на стол, рядом с ней – ее помощница. Девушка что-то спрашивает, интересуется, как лучше будет сделать. Наблюдаю за ними минуты две, будто тем самым даю себе время на раздумья.

Стоит ли идти к мужу? Стоит ли спрашивать, что связывает его с Абрамовым? Однозначно нет. Ведь он обязательно заинтересуется, откуда я узнала о Марате. И если до него дойдет, что я с ним встречалась…

Неуверенными шагами иду к кабинету Гриши. Открываю дверь, захожу. Муж сидит за столом и с кем-то воодушевленно разговаривает по видеосвязи. На меня внимания не обращает. Я же молча сажусь на диван, прислушиваясь к каждому его приказу, который он адресует собеседнику.

Наконец, захлопнув крышку ноутбука, Соколовский смотрит на меня. На лице – ноль эмоций.

– Что опять?

– Когда твоя сестра приедет? Ты сказал, чтобы через час стол был накрыт. Прошло полтора часа, а их до сих пор нет. Ужинать будем без них?

– Нет, конечно. Дождемся, – зло чеканит муж. – И чего ты так сверлишь меня взглядом, Лена? Что тебя опять не устраивает?

Хочу ответить, что нет в этой жизни ничего, что бы меня устраивало, но вовремя кусаю нижнюю губу. Заставляю себя молчать.

– Ты меня никогда не поймёшь, – говорю и замолкаю на полуслове, потому что дверь распахивается и в помещение вбегает дочка сестры мужа – Алиса.