— Сколько. Ты. Сюда. Ходишь? – чеканит он слова и я чувствую, что задыхаюсь. Господи, когда они уже все выйдут. Почему Марк прижимает меня так тесно. Почему я ощущаю, как накладка на его причиндалах начинает давить мне на живот.

— Сколько, Даша?

— Два года.

Он смотрит так, словно не верит. Словно не верит, что кто-то может его любить вот так. Не требуя ничего взамен. А мне и не надо ничего.

Просто стой вот так. Смотри на меня. Защищай от зверей, что приходят требовать хлеба и зрелищ.

— Погнали, — говорит он резко, раздраженно и тянет меня в сторону, и я с удивлением отмечаю, что толпа рассосалась.

— Куда?

— Как куда? Трахать тебя буду. Разве ты не этого хочешь?

29. Глава 28.

В руки мне падай Elvira T(слушаем)

Разум или чувства? Этот извечный вопрос задавала себе еще романистка Джейн Остен. Подкрепляла всё это размышлениями о гордости и ее необходимости для юных, невинных дев.

Моя гордость, очевидно же, давно села в вагон метро и помахала мне ручкой.

Никак иначе я не могу объяснить, что после хамского заявления Марка я все еще иду за ним по лабиринту коридоров бойцовского клуба.

Он кажется нереально огромным, а обшарпанная краска на стенах создает нужный эффект тревоги. Кажется, вот-вот вылезет чудовище и затянет тебя под землю.

Мое чудовище тащит меня даже не под землю. А в ад, где мне приготовлен котел, в котором он собирается меня сварить в собственных губительных эмоциях.

Мысли, словно птицы в клетке мечутся то вверх, то вниз. То громогласно призывая меня вырваться и убежать, то сладко чирикая на ушко: «Останься, побудь хоть миг счастливой. Ощути, что такое секс с Синицыным. Разве не об этом ты мечтала? Радуйся тому, что имеешь».

Проблема в том, что меня устраивало любить его на расстоянии. Как кумира, которого видишь только на обложках журналов. Кумир знает, что у него куча поклонников. Поклонник знает, что кумир недосягаем. И есть шанс сойти с ума, если он вдруг обращает на тебя внимание, играет с твоими чувствами, вынуждая все больше и больше погружаться в омут одержимой страсти. Туда, где нет ни капли благоразумия.Туда, откуда нет выхода.

— Стой! Я не пойду, – все-таки упираюсь я, когда Марк, заглянув уже в три комнаты, вдруг находит нужную и тащит меня в нее.

Что он там искал? Диван? Стол? В какой позе он собрался лишать меня девственности?

— В чем дело? – включает он свет, от чего я моргаю и осматриваюсь. Не номер шикарного отеля.

Стол, на котором свалены бинты для перевязки пальцев, перчатки, форма, промятый до пружин диван и стены, обклеенные телами чемпионов ММА. И конечно Марк, уже прижимающий меня к двери, сносящий все рамки морали и гордости в моей голове.

— Разве ты не хочешь меня? – спрашивает он так тихо, ведя кончиком носа по моей щеке.

Ниже. Еще ниже.

По изгибу шеи, по вырезу футболки. Меня волнами пробирает дрожь. Как ему отказать? Где найти силы? Тем более, его большие руки обхватили мои ягодицы и вжали в его твердое тело. Боже, помоги… Так, сладко все внутри сжимается, так отчаянно рвется наружу сердце, хоть и в голове полный хаос.

Птицы мечутся все быстрее. Причем те, кто хотят меня остановить, орут так, что оглохнуть можно.

— Марк, подожди. Я не готова.

— Да ну, — усмехается он зло и волшебство моменты рушится. Потому что есть в Марке какое-то напряжение. Словно он не желание, а работу исполняет. Хорошо исполняет, качественно. Но… не по своей воле. Глупость конечно так думать, но меня это пугает.

— Я не хочу.

– Давай проверим?

Он стремительно запускает руку мне в штаны, пробирается в трусы, и сколько не царапай ее, она неумолимо нащупывает постыдно мокрые складочки.