- Испугались? - подаю голос, привлекая внимание. А сам изучаю девушку.

Яна. Вот какая ты оказывается.

Мальчишка берет сестру под руку.

- Здорово вы их уделали, - шмыгает носом.

- Нос цел?

- Заживет как на собаке, - одобрительно кивает головой. - У вас вон тоже, - произносит, а я прислоняю палец к губам, в жесте “т-с-с-с” тихо. 

Пацан сообразительный и тут же переводит взгляд на девушку. А та все это время молчит. Слушает.

- Вы ранены? - тихо спрашивает и я, с каким то тайным наслаждением, подтверждаю свои догадки, что голос в живую еще приятнее, чем в телефонной трубке. Мягкий, нежный, как шелест травы от легкого весеннего ветерка. 

- Нет, со мной все в полном порядке. Главное что вы целы, - я вижу, как она прислушивается к моим словам, словно пытается что-то понять.

Все, пора и честь знать. 

- Хорошего вечера, - махнув рукой, направляюсь в машину. Сев за руль, убеждаюсь, что они зашли в дом и покидаю это место. Все. Пора сваливать. 

11. Глава 10. Богдан

Но черт бы подрал это благородство. По квартире шастал полночи взвешивая и принимая решение и снова его отвергая. Трость мать его. У нее же есть родные, которые купят новую или вообще у нее может дома их миллион. Тетка, кажется, живет с ними. С какого мне беспокоиться об этом? 

Просто девочка. Просто не видит. Что за щенячья жалость во мне проснулась? И этот пацан, который так напомнил мне себя в детстве так и стоит перед глазами. Кажется, и не было той жизни вовсе. 

На утро срываюсь ни свет, ни заря в специализированный магазин. Покупаю несколько тростей. Про запас. Захочет, выкинет, и не успеваю понять, как стою уже снова у подъезда. Номер квартиры можно посмотреть в том же досье что лежит в бардачке. Только второго раза мне не надо. Зрительная память слишком хорошо развита. Даже пробежав бегло по строчкам, я четко могу сказать, что там написано. Нас этому с самых низов учили уметь быстро извлекать нужную информацию за минимум времени. 

Квартира девять, третий этаж. Ну что ж раз приехал, нужно отдать эти трости и сворачивать удочки. 

Снова будто себя уговариваю. Словно ищу себе оправдания, почему оказался здесь и сейчас.

Преодолеваю быстро расстояние от дома до подъезда. Так же бесшумно поднимаюсь на нужный этаж. Да... Та еще помойка. На пролетах в углах валяются шприцы да использованная резина.

Как они здесь живут?

У нужной двери, у которой изрезан или изорван дерматин с перевернутой цифрой девять. Нажимаю на звонок. Но тот от моего касания тут же отваливается, разлетаясь на части.

Сплевываю в сторону от досады. 

Стучу. Но в ответ тишина. Еще раз стучу и наконец, слышу шаркающие шаги.

Щелчок и дверь распахивается, предъявляя непонятное существо.

- А ты кто? - тут же обдало стойким перегаром.

На меня смотрело…нечто. Баба-мужик. Или наоборот. Короткая прическа в виде гнезда на голове. Красные воспаленные глаза...зрелище не для слабонервных.

- А ты кто? - отвечаю и делаю шаг вглубь квартиры или судя по коридору, подобию жилья. 

На полу валяются пустые бутылки, мусор под ногами. Линолеум на полу давно истерт и кое-где видны дыры. На потолке болтается на проводе лампочка. Даже плафона нет. Дальше даже боюсь представить, в каком состоянии находится остальная часть квартиры. 

- Где дети? - спрашиваю эту пьянь, что оперлась плечом о стену и пялится на меня.

- А ты к кому? К Янке? Чо, хахаль ее? - пока она несет этот пьяный бред, иду на поиски комнат, где могут жить ребята, и натыкаюсь на дверь, в другую комнату ее просто нет.

Открываю и вхожу в светлое помещение. Уютное. Что даже странно на фоне общего состояния.