Так-так, значит, это – его любовница?

На третьем фото – эта же девушка с крошечным ребёнком на руках. Белоснежный конверт, перевязанный голубой ленточкой, и я понимаю, что, скорее всего, у моего мужа есть незаконнорожденный ребёнок.

Странно, я об этом не знала.

Четвёртое фото парализует меня, и внутри всё леденеет, замирая от ужаса. На фотографии запечатлен простой деревянный крест и небольшой холм земли, усыпанный цветами. Прищуриваю взгляд и читаю надпись:

« Купцова Жанна Борисовна и Купцов Сашенька».

Ниже – даты рождения и смерти, из которых я понимаю, что мать и сын умерли в один день. Девушке на тот момент было всего двадцать семь, а малышу – три месяца.

И, дата смерти совсем не давняя – почти месяц назад. Вот почему на могиле ещё нет памятника, и вся она доверху завалена свежесрезанными цветами.

Какой ужас!

Я поспешно рву фотографии, чувствуя поднимающуюся внутри бурю боли и жалости к неизвестной девушке. Что с ней и малышом случилось? Автоавария? Как же так, такая молодая! А малыш – совсем ещё крошка!

Мне во что бы то ни стало нужно разыскать этого таинственного мужчину с рыжей бородой и спросить у него, что это всё значит? Причём тут мой супруг?

Вдруг, это глупый розыгрыш, чтобы вывести меня из себя?

Но, сначала мне просто необходимо зайти в туалет, чтобы слегка ополоснуть лицо прохладной водой – так я приду в себя.

Кидаю обрывки фотографий в стоящую у входных дверей урну и бегом направляюсь к санузлу ресторана. Мне срочно нужно помыть руки с мылом, чтобы смыть с себя негативную информацию, исходящую от таинственных фотокарточек.

*****

Вбегаю в туалет и слышу весьма недвусмысленные ахи и охи, доносящиеся из одной кабинки. Женские стоны весьма активно намекают мне, что она там не одна, и ей настолько хорошо, как это только может быть.

Брезгливо морщусь, оглядываясь вокруг.

Ну, неужели, какой-то парочке гостей настолько припёрло, что они решили уединиться в туалете, не дожидаясь приезда домой?

Чёрт, вот не повезло. Ведь я только хотела умыться, чтобы привести себя в порядок, и вернуться к мужу.

Женщина начинает с силой бить по хлипким пластиковым стенкам кабинки, и стонет, захлёбываясь от удовольствия.

- Юраааааа!

Подпрыгиваю на месте, оглядываясь на кабинку.

Девушка буквально бьётся в конвульсиях, выдыхая имя своего пылкого любовника, и я прирастаю ногами к полу.

Сколько мужчин из числа гостей, носят имя Юрий? Я не знаю. Но, мне хорошо известно, что именно это имя у моего опасного и пользующегося успехом у противоположного пола, мужа.

Неужели?

Мужской стон разносится по санузлу эхом, и у меня внутри всё переворачивается.

Это ведь не он?

Или…

Я не могу поверить…

Нагибаюсь так, что мне видны две пары ног. Мужские – в чёрных остроносых лаковых ботинках, начищенных до блеска, и женские – в ярко-красных лодочках на тонкой шпильке.

Подобные ботинки я видела на ногах своего супруга, когда он забирал меня из родительского дома. Но ведь это может быть простым совпадением, правда?

Ох, я ни в чём не уверена…

- Юрочка, давай ещё?

- Отстань, у меня впереди брачная ночь, мне нужно быть в форме.

Холодею.

Боже, это Митрофанов! Ошибки теперь быть не может, этот бархатный опасный голос я узнаю из тысячи других.

- Ты всегда в форме. А твоя молоденькая жёнушка не сможет удовлетворить тебя так же, как я. Говорят, она ещё девственница?

- Отвали.

- Зачем тебе этот нераскрытый бутон? Ты же любишь разврат, а она прям как монашка себя ведёт. Что ты в ней нашёл?

- Не смей так говорить про мою жену! Одевайся!

Я резко выпрямляюсь, ощущая, как какая-то неведомая сила толкает меня к выходу из туалетной комнаты.