Когда возвращаюсь к Анастасии Алексеевне, аукцион идёт полным ходом. Несколько лотов уже нашли своего хозяина. Кто-то вставляет в мою ладонь какую-то табличку, кручу её в руках и не понимаю, зачем она мне.

― Это для участия в аукционах, ― отвечает Анастасия Алексеевна на мой немой вопрос.

― Но я…

― Картина знаменитого британского художника, ― смотрю на лот с нелепым рисунком и не могу поверить, что это кто-то купит. ― Начальная цена двадцать тысяч рублей.

― Подними табличку, ― быстро шепчет женщина.

― Что? Я не бу… ― но она уже поднимает мою руку.

― Девушка в бордовом платье…

― Я за двадцать тысяч сама вам такую мазню нарисую, ― шикаю на Анастасию.

― Мужчина справа, тридцать тысяч, ― облегчённо выдыхаю, но ровно до того момента, как Анастасия снова поднимает мою руку.

― Вы что, издеваетесь? Это же бред!

― Тихо, ― шепчет.

Оглядываюсь и вижу, что привлекла внимание людей. Ладно, если ей нужно, буду делать так, как она хочет.

Через десять минут, ведущий объявляет меня победителем лота, и я приобретаю эту нелепицу за семьдесят тысяч рублей. Не я конечно, а моя работодательница.

Нет, такие места точно не по мне. Беру четвёртый бокал шампанского, немного отпиваю и наблюдаю за тем, как эти идиоты скупают барахло за огромные деньги.

Спиной чувствую, что меня прожигает чей-то взгляд, оборачиваюсь и вижу Дениса. Я не ошиблась, он смотрит прямо на меня. Не на ведущего, не на экспонаты, а именно на меня. Отворачиваюсь и опускаю взгляд в пол. Ладошки начинают потеть. Наверное, я недостаточно выпила, чтобы чувствовать себя спокойно.

Снова поворачиваюсь, ничего не изменилось. Разве что на лице Дениса появилась усмешка, но он всё так же продолжает смотреть на меня.

― Потерпи ещё немного, ― тихо произносит Анастасия. ― Скоро всё закончится.

Молча киваю и отпиваю свой напиток.

― Пфф, очень смешная шутка, ― меня немного ведёт в сторону, и я удерживаюсь за небольшой столик. ― Извиняюсь, ― бросаю взгляд, на уже рассерженную Анастасию Алексеевну, но если честно, мне сейчас настолько хорошо, что она не кажется такой страшной. ― Кажется, я переборщила с алкоголем.

― Я с тобой согласна, ― женщина пытается говорить спокойно, но я слышу строгость в её голосе.

― Могу подвезти вас до дома, ― благородно вызывается мой последний собеседник.

Симпатичный брюнет, лет тридцати на вид. Не помню, как его зовут. Александр? Альберт? Все имена в голове перепутались, особенно после седьмого бокала шампанского.

― Не стоит, ― слышу сбоку знакомый мужской голос. Поворачиваюсь, но почему-то Денис двоится. Он подходит ко мне и кладёт руку мне на талию. ― Милая, нам пора домой.

― Милая? ― удивляется мой новый знакомый.

У меня получается сфокусировать взгляд на лице Дениса, и я вижу, что он совершенно спокоен. Поворачиваюсь к Анастасии, она тоже внимательно смотрит на сына, но не подаёт вида, что удивлена.

― Это моя девушка, ― немного наклоняет голову вбок и тут же выпрямляется. Мои брови ползут вверх. ― И прошу прощения, она немного расслабилась… Теперь ей нужен отдых.

― Ни разу за весь вечер я не увидел, что вы хотя бы стоите рядом друг с другом, ― не успокаивается Александр, Алексей или как его там…

― Во-первых, я дал матери пообщаться с моей девушкой, ― сдержанно улыбается. ― Во-вторых, не думаю, что должен отчитываться перед тобой, ― быстро поворачивается к Анастасии Алексеевне. ― Мам, пойдёмте, ― снова обращается к мужчине. ― Прошу нас простить.

Разворачивает меня за талию и ведёт к выходу. С его быстрой походкой мне еле удаётся не спотыкаться. Хотя нет. Едва мы выходим на улицу, я всё же запутываюсь в своих ногах, и только руки Дениса не позволяют мне приземлиться на асфальт.