— Меня зовут Наур.

Мужчина в черном костюме с темными, как смоль, волосами снисходительно наблюдает за мной. Дикий грубиян касается пряжки своего ремня и делает пошлый жест. Быстро хватаюсь за чемодан, задыхаясь от сбившегося сердечного ритма. Прихрамывая, бегу на задний двор, не различая газона и дорожки — плевать, лишь бы подальше от этого ненормального.

Мои ноги заплетаются, но я огибаю толстые стены особняка и сразу за углом нахожу еще один вход, не такой помпезный, как главный. Взбираюсь по ступенькам, пулей влетаю в дом и громко хлопаю дверью. Останавливаюсь, понимая, что от ужаса перестала ощущать дискомфорт после падения.

— Что у тебя в сумке?

Противная служанка поджидает меня и здесь. Она взмахивает худой рукой с синюшными венами и хмурит брови. А я морщусь, увидев мокрые круги у нее под мышками. Впиваюсь в свой чемодан пальцами как в великую ценность. Мне хочется обойти женщину, делаю шаг влево — она за мной. Вправо — делает то же самое.

— Вещи. Личные. Не для посторонних глаз.

— Показывай!

Да что тут за порядки?! Как собаки накинулись и окружили со всех сторон. Я всего лишь нянька, но обращаются со мной хуже некуда. Интересно, самодурство в особняке Царёва передается воздушно-капельным путем или с чьей-то легкой подачи?

— Отстань.

Достаточно. Я не желаю ругаться, но и плясать под дудку кретинизма не намерена. Решительно ступаю вперед, и мне приходится задеть плечом служанку, чтобы отделаться от нее. Минуя кладовые и кухню, иду в гостиную, а потом наверх прямиком на третий этаж в комнату, которую выделил мне Богдан.

Устало бросаю чемодан на пол и растираю затекшие руки. Выдыхаю через рот, вспоминаю, что Царёв оставил ключ на полке рядом с дверью. Проворачиваю замок и для надежности не вынимаю ключ из скважины.

Сажусь на край постели, перевожу дух. Даже поплакать немного захотелось, но окунуться в меланхолию не удается — мой телефон вибрирует. Звонит мама.

— Коллекторы опять приходили. Всю площадку исписали словами матерными. Грозились квартиру поджечь, если в конце месяца не вернем деньги.

— Сволочи. Вы, мама, дверь им не открывайте, — сдавливаю тревогу, что терновыми прутьями уже искалечила душу, но перед родными нужно быть стойкой, — я отмою подъезд. Отпрошусь на выходной и все вымою…

— Тебя приняли на работу? Слава богу… — с облегчением стонет мама.

Я у них поздний ребенок, родители уже на пенсии. Бойким тоном описываю атмосферу в доме Царёва как праздничную, а у самой зла не хватает.

Отключаюсь. Бросаю телефон на матрас.

Влиятельной поддержки у меня нет, и идти против шарашкиной конторы кредиторов — идея провальная. Я уже сделала все возможное: продала украшения и консультировалась у юристов. Оказалось, что шарлатаны не пальцем деланые, и со стороны закона у них все на мази. В отличие от нашей семьи.

А всего лишь собирались купить маме шубу. Сущая ерунда, а все завертелось, как снежный ком. Теперь мы и без шубы, и без дома. Да еще и с псами-коллекторами бонусом. Господи.

Смахиваю с глаз слезы и поворачиваюсь к окну. К прозрачным стеклам, что делают стену подобием витрины.

Этот. Стоит. Наур. Скрестил лапы на груди и пялится на меня со двора. Как одержимый.

По спине тут же проскальзывает неприятный холодок. Я крадусь с постели и усаживаюсь на пол, пожав колени. Прячусь от мужчины за кроватью, считая минуты до возвращения Богдана. Продумываю диалог — как лучше преподнести ему ситуацию.

Надеюсь, господин не знает, что позволяют себе работники, пока он работает. В какой пляс пускаются мыши, едва кот предоставляет им время без контроля.