"Дорогая, не переживай, все будет", – говорил он, обнимая меня за плечи и целуя в висок. А сам в это время подсыпал мне эту гадость в кофе. Чтобы не было детей. Чтобы я не была матерью. Чтобы… что бы что? Чтобы он мог контролировать меня полностью? Чтобы я оставалась такой, какой ему удобно?

Слышу, как открывается входная дверь. Раздаются шаги в коридоре. Сейчас муж войдет, а мне нечего ему сказать.

– Аврора, я дома! – его голос звучит как команда бежать его встречать.

– Я в спальне, – отвечаю как можно более спокойно.

Он входит. Свет в комнате приглушен, я лежу на кровати под одеялом, отвернувшись к стене.

– Что случилось, милая? Ты все-таки заболела? Говорил же тебе, не ходи в кожанке, еще рано, – он садится рядом и гладит меня по волосам.

Эти прикосновения вызывают лишь отвращение. Хочется вырваться, сбросить его руку, закричать, обвинить его во всем, что он сделал.

– Я просто устала, – выдыхаю, не поворачиваясь.

– Я вижу, ты даже ужин не готовила. Ничего страшного, закажу что-нибудь, – он лезет за телефоном.

– Заказывай, – отвечаю безучастно.

– Тебе что-нибудь нужно? Полежать с тобой?

– Нет, Тагир. Занимайся своими делами.

– Тогда пойду, посмотрю телевизор.

– И ляг на всякий случай в другой комнате, чтобы я тебя не заразила.

– Хорошо, – отвечает он несколько удивлённо.

Представляю, как завтра он снова подаст мне отравленный кофе, и я выплесну ему его в лицо.

Нет, конечно, я так не сделаю, да и таблетка в блистере была последней.

Значит, завтра у меня начнётся цикл. Супруг контролирует мой цикл, и вся моя беготня с анализами выглядит при этом смешно.

Багиров ничего не подозревает и думает, что я приболела. Знает, что я не стала бы шариться по карманам, а я пошарилась. Хотя бы понимаю теперь, что не бракованная. Лучше мне от этого стало? Нет.

На следующий день еду на работу чуть позже Тагира. Стою в коридоре клиники, прислонившись к прохладной стене, чтобы хоть немного унять дрожь в коленях. Я хочу узнать кое-что.

– Алиса, привет, – говорю как можно более непринужденно.

Администратор Алиса с вечной улыбкой отрывается от компьютера и смотрит на меня с привычным дружелюбием.

– Аврора! Как ты? Выздоровела? А Тагир Булатович сказал, что ты на больничном.

– Все хорошо, спасибо. Слушай, у меня такой небольшой вопрос к тебе. Тагир вчера весь вечер был занят, говорил, что у него прием за приемом. А позавчера вечером, после шести, кто-нибудь был записан?

Алиса на мгновение задумывается, ее пальцы уже бегают по клавиатуре. На экране монитора мелькают имена и цифры. Я задерживаю дыхание, пытаясь не выдать свое волнение.

– Подожди секундочку… Да, позавчера вечером у Тагира был поздний прием. Лейла Махдиева по записи.

Имя словно удар хлыстом. Лейла. Бывшая невеста Тагира. Женщина, о которой он никогда не говорил, но чье имя всегда висело между нами невидимой тенью. Почему она пришла к нему? Что ей нужно?

Я чувствую, как кровь отливает от лица. Комната начинает кружиться. Стараюсь собраться, не показать Алисе, как меня пронзила ревность.

– Лейла Махдиева… Понятно. Спасибо, Алиса. Я просто уточняла кое-что по документам, – выдавливаю я из себя, стараясь улыбнуться.

– Всегда пожалуйста, Аврора! Если что, обращайся.

Киваю и быстро ухожу, пока Алиса не заметила, что я вот-вот потеряю сознание.

Лейла в его кабинете спустя несколько лет после расставания. Позавчера поздним вечером, запах духов, необоснованная задержка мужа.

Моя голова разрывается от вопросов и подозрений. Я должна знать, что происходит. Должна узнать, зачем она приходила. Но как?