— Даже не пытайся бежать, — твой шепот касался скулы и уха. Я нервно сглотнула. — Я поймаю тебя даже хромой.

Был велик соблазн замахнуться и снова ударить тебя по ноге, но не успела. Ты цепко схватил мою талию, и я на своих каблуках только и могла что пробуксовывать.

— Чего ты от меня хочешь?

— Ну уж точно не супружеского долга, невестушка! — проворчал ты.

Подъезд, лестница, лифт. Твоя квартира на девятом — современная, просторная, я в таких даже не бывала раньше. Страшно стало до чёртиков, когда за спиной закрылась на ключ дверь.

— Что дальше? — я скрестила руки на груди и… успокоилась.

Ну что ты мне сделаешь? Секс со мной тебе не интересен — это я уяснила. Изнасилования, стало быть, не планировалось. А остальное нестрашно. Я скинула туфли, нагло на тебя посмотрела и отправилась изучать «свои» апартаменты. Миленько, всё белое, ну просто как из сериалов. Нагло обошла все комнаты, ванну, кухню, взяла из холодильника бутылочку минералки и открыла, чтобы сделать пару глотков и даже не вернуть на место.

— Ну и? Привёл, а что делать не знаешь… Ц-ц-ц-ц, бедолажка… На словах ты Лев Толстой… А на деле…

— Что-то, невестушка, ты сильно болтлива...

8. Глава 7. Райт нау в 2019-м

Я сажусь на барную стойку, скрещиваю ноги по-турецки и пью свой чай, забытый ещё в семь утра. Он безбожно остыл и подернулся пленкой, но на вкус не так плох. Я привыкла к холодному чаю, остывшему обеду, к тому, что после борьбы с Егором за тарелку супа уже не хочу есть, и да вы можете сказать, что я так себе мать, что дети для меня обуза и бла-бла-бла, но не всё ли вам равно, люди?  

 Каждый день это слышу. Каждый. Божий. День. 

 Косички? Фу, как можно, ты же мать!  Макияж? Ну ты в больницу вырядилась, как на дискотеку — давно ли вы, гражданки, были на “дискотеках”?  Ну и там по списку… И всё начинается с первого ребёнка.

 — Родишь — поймёшь, — говорит мне — беременной — уже родившая.

 — Ну, второго родишь — поймёшь, — говорит мне — с новорождённой Соней на руках — мамочка с двумя прекрасными ангелочками.

 — Ой, мне бы твои проблемы! — восклицает гордая мать троих детей.

 — Да уж, тебе ли жаловаться, ты с мужиком! — встряла мать-одиночка.

 — Да-а, в школу пойдут, не так заговоришь! — это та мать, что разбирается в репетиторах и точно знает, сколько яблок перетащил на спинке ёжик. У неё ж первоклассник. 

 — А мы В ПОЛЕ РОЖАЛИ! — это встала со своего трона та самая… нет, уже не мать… бабушка. И вокруг неё небесный свет, и кудри в нём серебрятся, и развевается на ветру халат. 

 Финиш! 

 Не нравится — не ходи, скажете вы, и будете правы, я в, общем-то, умело раскидываю по жизни вот это всё. В конце концов, прикопаться ко мне может только бабушка-супергероиня, потому что остальные клише я худо-бедно собрала. У меня имеются школьник, детсадовец, дочка, сын, почти развод, живу за городом — это значит, охватила тех, кому с транспортом беда и дороги не чистят, и “Жила бы в квартире — горя не знала”, многодетность, зубы режутся, молочные выпадают, ветрянкой переболели, прививки ставим, на кружки ходим — тут охватили всё от бассейна до карате! Комбо! — репетитор… есть — каюсь. В общем, не жизнь, а сказка. 

По идее, я могу входить в двери поликлиники, увешанная орденами, открывать дверь с ноги, как старый видавший виды солдат, ронять на стойку регистратуры фуражку и, сверкая золотым зубом, говорить:

 — У меня талон к педиатру, деточка…

И все будут склонять головы, прижимая к себе своих сопливых болезных детей и кивать, кивать понимающе. МАТЬ вошла. Мечты…

Сижу сейчас на барной стойке, пью чай и понимаю, что всё сука, не так… И вкус его не так уж и прекрасен, потому что кто-то сдобрил и улучшил его, подсыпав туда травы-муравы.