- Алёна! - догоняю еë. - Давай свою методичку. Я завезу.

Да... Да... Да... И не надо с таким умилением на меня смотреть. Я ищу встречи с ней, да.

Аленка тактичная. Прячет улыбку, отдаёт методичку без всяких комментариев.

- Удачи... - вслед.

Пригодится!

"Измаил" приличный ресторан. В джинсах я туда по дресс-коду не зайду. Привожу себя в порядок дома. Брюки, ремень, рубашка, туфли.

И я всë, конечно, понимаю. Что это не совсем тактично.

И даже то, что она может быть там не одна. В компании... С мужчиной...

С мужчиной?

С мужчиной, да, Бес. Она красивая женщина. Ты думаешь, вокруг неё мало мужчин?

Ну вот и проясним сразу обстановку. Терпеть не могу неопределённость!

Вообще-то надо позвонить и предупредить, что ты подъедешь. И поинтересоваться - удобно ли это.

Но где логика, а где я сейчас? Горит эта логика синим пламенем. И от этого огня плавится мой мозг.

Так нельзя... - идут внутри меня споры, пока я еду.

Нельзя. Но могу я в "Измаил" попасть случайно, в конце концов?

Паркуются машину. Несколько капель падает на стекло.

Торопясь, захожу внутрь. Медленно иду между столиками. Аиши нет. Выхожу на балкон. Там четыре столика. И, за тем, что у балконных перил - Аиша. Спиной ко мне. Тянется к бокалу с вином, демонстрируя глубокий вырез на спине и красивые лопатки. Волосы собраны наверх. В ушах - длинные серьги.

Не одна...

С мужиком.

Застываю.

Прояснил?

Этот вечер подарили не мне. Понятно.

В груди плавится сталь, обжигая внутренности. А на улице - дождь...

- Я, Владимир, этого и не обещала, - доносится её голос на фоне шелеста капель.

Не обещала, да, - плыву я на своей коматозной волне.

- Цветы для девушки?... - подходит ко мне женщина с корзиной роз.

Отдаю ей деньги. Киваю взглядом на Аишу. Разворот на сто восемдесят. И быстрым шагом ухожу отсюда нахрен.

Вылетаю под дождь.

Что с этим делать я буду думать потом.

А сейчас я просто пытаюсь остудить под дождём эту обжигающую лаву в груди. Опираюсь спиной на тачку, поднимаю лицо к небу, ловя капли. Рубашка насквозь...

В горле ком.

Мой телефон в кармане звонит.

- Ахметов, - не глядя подношу к уху.

- И где же ты?... Наглец Ахметов, - с каплей яда, но в голосе улыбка.

Аиша.

- Внизу, - сквозь зубы.

- Зонт есть?

- Найду...

Вытаскиваю из багажника свой чёрный зонт. Раскрываю. Меня уже конечно не спасёт.

С колотящимся сердцем иду к крыльцу. Выходит с букетом в руках. Платье в пол. Шпильки. Охуительная просто!

Прячу еë под зонт, притягивая за талию ближе. Смотрю в глаза. Мои ноздри подрагивают.

Вокруг нас льёт как из ведра.

- Оправдываться не буду, - прищуривается она, глаза улыбаются. - Сам дурак.

- Согласен, - опускаю взгляд с усмешкой.

Ушла от него. Ко мне. Я почти эмоционально простил. Почти.

Еë пальчики скользят по моему затылку, взъерошивая короткие волосы. Закрываю глаза, прислушиваясь к этому волшебному ощущению.

- Поехали, высушим тебя.

Или тебя намочим...

- К тебе или ко мне?

- Ко мне...