— И я тебя люблю. Очень!
Спустя неделю Инна умерла от тромбоза сосудов головного мозга. Вот был человек, радовался, жил, и вот его не стало. И прошедшие пять лет со дня её смерти не умерили боль от осознания того факта, что её больше нет среди нас...
Смотреть фото с ней — мой слегка мазохистский способ отдать дань её памяти. Я скучала по ней. Очень. Она была единственной моей подругой, с которой я делилась самым сокровенным. Была для меня единственной родной душой.
Она же оказалась последним человеком, кому я полностью открывала свои чувства.
Больше таких людей в моей жизни нет. И не будет. Потому что я запретила себе любить. Личный опыт показал, насколько это невыносимо больно.
Я смахнула тихие слёзы печали с глаз и, прижав на секунду пальцы к губам, коснулась ими экрана в том месте, где была щека подруги:
— Ты навсегда в моём сердце...
Там же, где мои родители.
А затем я закрыла фото и папку "воспоминаний", следом открыв рабочую.
Я трудилась на дому, как я сама себя прозвала, мастерицей обложек. В век интернет-свободы, не мудрено, что платформы самиздата процветали. И это великолепно! Любой новичок, решивший попробовать себя в искусстве письма, в повествовании своих выдуманных историй, мог вытянуть счастливый билет в издательство, разумеется, при определённой доле удачи и собственного таланта. Другим — это служило неплохим заработком. Соответственно, и мне. Авторы приходят ко мне, чтобы их история обрела привлекательное "лицо", а я, в свою очередь, стараюсь их не подвести, работая от всей души. И да, деньги для меня служили самым последним мотиватором.
Это был, своего рода, мой маленький мир, где я общалась с интересными, творческими людьми, следила за их достижениями и, конечно же, окуналась в писательскую вселенную каждого. И, боже! Историй было огромное разнообразие — на любой вкус! Не перестану радоваться, что однажды открыла для себя этот мир.
Да, я признаю, что, в какой-то степени, во вселенную книг сбегаю от реальности. Признаю, но что-то с этим делать не собираюсь. Опять же — мне комфортно.
Поработав ещё пару часов, я свернула лавочку и отправилась спать.
Кирилл уже давно возвращается поздно, то работая над очередным проектом, то ужиная с разными нужными людьми. Привыкала я к его вечной занятости не долго — уже есть опыт с братом. Тот тоже вечно пропадал в делах, как он говорил, на благо нашей маленькой семьи и моё собственное, в частности. И учитывая то, что мой парень работал в фирме моего же брата, проявление подобного рвения к труду являлось лишь делом времени.
Впрочем, мне не на что было жаловаться. Благодаря трудолюбию брата я успешно закончила институт, ни в чём и никогда не нуждалась, и, по окончании учёбы, живу в собственной квартире. А на мои двадцать пять лет Юра подарил мне машину... В принципе, я могла легко обойтись без неё, но брат захотел, чтобы я получила водительское удостоверение, и я получила, а затем захотел подарить машину и подарил.
Уснула я с тяжёлой головой — сказались воскресшие воспоминания о тех, кого я потеряла, а проснулась от холодного прикосновения ладони к коже живота...
— Какая ты тёплая, куколка, — обожгло моё ухо горячее дыхание Кирилла, вызывая некоторое раздражение.
Мало того, что разбудил, так ещё вечно называет меня как угодно, но только не по имени. Словно у меня его и вовсе нет. Словно я с рождения была то куколкой, то малышкой, то зайкой, то ещё какой-нибудь миленькой живностью.
Но всё хорошо, я нормально к этому относилась, просто сейчас он застал меня врасплох, разбудив.