И хором наш ответ: «Дааа…».

-Отлично, тогда начинаем.

Звенит первый звонок. Я поворачиваюсь. Передо мной сидит детина килограммов под сто пятьдесят.

-Привет, - натягиваю улыбку, - я Аня.

-А я Гордей.

-Привет, Гордей, - машу рукой, будто в космос его отправляю. – Чем ты занимаешься, Гордей? – надо о чем-то общаться. Наверное, это самый логичный вопрос. Ну не о погоде же…

-Я пока в поиске себя, - напускает на себя загадочности.

-А сколько тебе лет?

-Тридцать.

-Не поздно ли, для поиска, может пора уже определиться? – аккуратно спрашиваю, боясь выхватить. Такой одним ударом может и зашибить.

-Ты прямо, как моя мама! – хлопает пухлой ладошкой по столу.

-То есть мамкин холодильник ты нашел, а себя нет? – его лицо вытягивается. Но тут звенит звонок, и он не успевает мне ничего ответить. Лишь недовольно зыркнув, пересаживается за соседний столик.

Следующая «жертва» садится напротив меня. Снова звонок и новый вопрос, только теперь инициативу перенимает оппонент – худой до безобразия и с большими ушами.

-Хочешь отличного секса?

-Нет.

-Тогда я – именно тот, кто тебе нужен, - он быстро подставляет заготовленный ответ. И только сказав, понимает, что мое «нет», не стыкуется с его сценарием ответа. – Эй! Ты должна была ответить: «Да!».

-Поверь мне, я никому и ничего не должна. Кредитов на мне нет, а ту мелочь, что я занимала у коллеги, я давно отдала!

-Вот ты чудная?

-Сочту за комплимент.

Снова звонок и новый уникум.

Передо мной мужчина лет сорока. Приятный. Но как только он опирается рукой о стол, чтобы сесть, замечаю блеск… Золотое кольцо на безымянном пальце.

-Ты женат? У тебя на пальце кольцо, - указываю ему на него.

-Послушай, прошу… - складывает руки на груди, как бы умоляя. – Это жуткая история… Я сам не знаю, как я женился на ней.

-Тебя что, в ЗАГС привезли под наркозом или ты был в коме?

-Да уже и не помню, это было почти двадцать лет назад.

-Ооо… - Только залежалого обветренного «товара» мне не хватало. Отрицательно качаю головой, даю понять, что без вариантов…

Дальше было еще «веселее».

4. Глава 4

Аня.

Почему-то на пятом, отсеянном мною кавалере, меня накрывает грусть и тоска. Скорее всего, они-то нормальные… а вот я – под вопросом. Ну не могут же все быть никакими, а я – звезда?! При том, что я не строю иллюзий в отношении своего внешнего вида, да и вообще, оцениваю себя критически. Но в каждом из мужчин я нахожу явные минусы, которые не просто бросаются в глаза, а прямо указывают на невозможность нашего дальнейшего общения. Так и до депрессии недалеко…

Напротив меня садится пожилой мужчина. Вот прямо… он видел многое и может даже застал Ленина живым, помогал тащить ему бревно.

-Простите, а как вас зовут?

-Лев.

-А по отчеству?

-Зачем все эти предрассудки, уверяю тебя, я еще ого-го!

-А… сколько вам лет? – я понимаю, что ступаю на тонкий лед. Интересоваться у мужчины, который знает, что он не молод, но при этом подбивает к тебе клинья, чревато последствиями. Вплоть до увеличения артериального давления…

-Таблетки от склероза пока не пью и коленки мазью не мажу. Я мастер спорта по легкой атлетике, занимаюсь скандинавской ходьбой, йогой, «моржую» и пью мумие.

-А я ничем не занимаюсь и пью воду из-под крана, - вставляю с грустью.

-Ничего. Ты и так девка хоть куда!

-Хоть куда, куда? – встрепенулась я.

-Эх, знала бы ты… - но звенит звонок, и Тимур, который оказывается следующим по очереди, спасает меня от интригующего продолжения.

Наклоняюсь к нему как можно ближе, говорю, как можно тише, чтобы рядом сидящие перцы не услышали мои комментарии в их адрес и не забросали меня гнилыми помидорами и тухлыми яйцами.