Мужик тоже, не стесняясь, осматривает меня. При этом потирает щетинистый подбородок и усмехается уголком губ.

Так. Это же не хозяин этого особняка? Нет. Нет, конечно! Старые потертые джинсы и черная майка-«алкоголичка». Не ходят в таком владельцы таких домов.

Тогда что он тут делает?

Впрочем, плевать.

И только я собираюсь покинуть сад и мужика и поправляю волосы, как за забором с другой стороны слышится гул машины и небо освещается светом фар.

- Тихо! – мужик обхватывает меня своей лапищей и нагибает. Накрывает собой и мне становится тесно и жарко!

И еще легкие забивает его запах. Непривычный такой. Я даже принюхиваюсь.

- Не дыши так громко. Тихо, сказал же! – шипит он, за затылок наклоняя мою голову.

- Эй! Что вы делаете? Отпустите меня! Я кричать буду! Помо… - это все, что я успеваю произнести, прежде чем огромная лапища ложится на мой рот.

Втягиваю воздух, чтобы хотя бы промычать громко и слышу прямо в ухо:

- Ты хочешь, чтобы нас в ментовку загребли? Шабутная! – ухмылка. – Тихо сиди! Менты проедут, тогда отпущу. Может быть.

Молчу. Хотя в голове сразу очень много вопросов появляется.

Что значит «нас»?! Когда это мы стали чем-то одним?

В ментовку?! Серьезно? Что за словечки?

И откуда он знает, что там, по ту сторону забора, едут менты, тьфу, полицейские?

Постепенно гул машины затихает и опять двор освещает лишь свет луны и звезд.

Толкаю руку мужика от себя и, когда он отпускает меня, наконец, вдыхаю полной грудью.

- Чуть не сдала нас! – кряхтит он, осторожно приподнимаясь и осматриваясь.

Опять это «нас».

Делаю шаг в сторону забора, но мужик тут же хватает меня за запястье.

- Куда? Постой-ка, - приближается и вглядывается в мое лицо, - а мы раньше не встречались? Почему ты мне кажешься знакомой, а?

- Точно нет! Я вас в первый и, надеюсь, в последний раз вижу!

- Ну, тут ведь не угадаешь, - как-то слишком загадочно улыбается он и опять почесывает подбородок.

Хмурю брови и грозно, как мне кажется, смотрю на него.

- Руку отпустите, - говорю уверенно. Пусть не думает, что я его боюсь.

- Ты что здесь делаешь? Рассказывай давай.

- А кто вы такой, чтобы я вам рассказывала? И, кстати, не помню, чтобы мы на «ты» переходили.

- Ах, простите, вы вашей задницей так удачно приземлились мне на член, что я подумал, что теперь выканье между нами неуместно, - и он театрально раскланивается передо мной, неуклюже изображая реверанс.

Я фыркаю и дергаю руку в попытке освободиться.

Тщетно.

- Какого хера ты, ой, простите, вы, делали в саду? – напирает мужик и тоже сдвигает брови.

Он прямо черной тенью нависает надо мной. И голос разума подсказывает, что тут надо по-другому.

Будем исходить из того, что передо мной не хозяин дома. Да! Не хозяин! Потому что он одет не как хозяин. Потому что будь он хозяином, то давно бы вызвал полицию, а не прятался от ментов. Ой. Он прятался от ментов! Мамочки.

Становится еще страшнее, но я прогоняю страх. Не время бояться. Потом.

- Понимаете, - говорю я уже мягче и даже улыбаюсь и кокетливо заправляю выбившуюся прядь волос за ухо, - я за яблоками пришла. Вот, - показываю на яблоки, которые теперь лежат на земле.

- Хм, - мужик приподнимает бровь.

- А вы кто, а? – спрашиваю прямо, заглядывая ему в глаза. – Вы же не хозяин этого дома? Ведь нет?

- Так. – загадочно произносит он.

- Я не знаю, что вы тут делаете, но я здесь для восстановления справедливости! – заявляю твердо и опять дергаю рукой.

Нет. Не отпускает.

- Нук, расскажи, - лыбится широко.

Громко выдыхаю и выдаю:

- Хозяин этого дома жлоб!

- Иди ты!

- Да! – отчаянно киваю. – Оттяпал себе кусок земли с соседнего участка! У бедной бабушки! И забор передвинул. И эта яблоня, - тычу пальцем в дерево, - должна была расти не здесь! Вот!