– Если вдруг я когда-нибудь решусь на самоубийство, – сказал Ян, когда я предложила ему все же признаться родителям. – То пойду и познакомлю отца со своим парнем. Правда, хоронить меня придется в открытом гробу, потому что папа расстреляет меня в упор из нагана. Или нет: папу просто хватит удар, а стрелять будет Марк.

Марк, знаменитый старший брат Яна. Судя по рассказам – тот еще фрукт. Заносчивый, весь такой идеальный, ну просто-таки образец для подражания. В свои тридцать – владелец трех отелей, любимчик мамы с папой. Не терпит слабостей. Женат, уж конечно. Наверняка еще вот-вот порадует родителей внуками, на которых новоиспеченные бабушка с дедушкой перепишут все наследство. Ян как-то пошутил, что Марк даже в туалет ходит по расписанию, и у него сто процентов в ежедневник внесены даты семейного секса, календарь зачатия и дата планируемого появления на свет ребенка.

 – Поверь мне, если Марк скажет, что его жена должна родить первого июля, значит, она родит первого июля. Даже если еще не беременна, – как-то пошутил Ян.

Стоит ли объяснять, почему я сматывалась куда подальше всякий раз, когда к моему другу наведывалась родня?

Словом, нам повезло обоим. Яну – родиться не с той ориентацией, чтобы радовать родителей, мне – постоянно выбирать моральных уродов вроде Димы. И если честно, мне совершенно не хочется снова рисковать, чтобы в очередной раз доказать эту теорию. Что уж там, последние дни мне и из дома больше выходить не хотелось. Неделю я безвылазно торчала у себя в комнате, постепенно превращаясь в протухший овощ, взяла на работе отпуск, потому что возвращаться в офис и каждый день там пересекаться с Димой… Нет, мы не коллеги, но достаточно и того, что он работает в том же здании.

Короче, если бы Ян сегодня вечером пинками не вытолкал меня из комнаты, я бы, возможно, уже разлагалась, погребенная под одеялом и пустыми коробками от мороженого.

 – Посмотри на себя! – отчитывал он меня, подтаскивая к зеркалу. – Пантера! Другие спускают уйму денег на солярий, а у тебя от природы такая кожа. Глаза – ну просто те самые очи черные. Волосы – как у Наоми Кэмпбелл. И ты, зараза такая, позволяешь себе киснуть из-за этого феерического мудозвона?!

Я послушалась, натянула платье, которое выбрал Ян, подкрасилась – и мы рванули в любимый бар с караоке. Правда, терпеть и изображать роковую красотку мне удавалось недолго: текила взяла свое, и я снова распустила сопли обманутой женщины. Самой противно, но поделать с собой я уже ничего не могу.

 – Ты меня ненавидишь? – мычу я в Янову рубашку.

 – Дура! Я ж тебя больше всех люблю!

 – Нет… Я испортила тебе вечер… Вы могли бы с Юрой…

 – У Юры – сборы, – перебивает Ян. – Мой личный Бэкхем вернется только через пять дней. Точнее, через четыре дня, десять часов и… – сверяется с часами, – двадцать восемь минут. А до тех пор ты, женщина, обязана скрасить мое одиночество.

 – Ладно, – всхлипываю я и вытираю лицо салфеткой. – Скрашу. А потом просто убей меня. Или сдай в монастырь. Лучше так, потому что нормальным мужикам я не нужна.

 – Ты должна думать не о том, кому нужна ты, а о том, кто нужен тебе. Ясно? Если тебе нужен нормальный мужик – иди и возьми. Надоел – выброси, как использованный презерватив. Или прям так, с презиком, и выбрасывай.

 – Да ну тебя… – я тянусь к бутылке. – Секс на одну ночь – вообще не мое.

 – Так, достаточно, – он отбирает у меня текилу. – А что касается секса, так ты не можешь знать, пока не попробуешь. Он всем иногда нужен. Прочистить мозги, получить кайф – и подписываться на долгие эмоциональные качели.