Пара секунд ожидания, в течение которых мы, не моргая, следим за экраном.

«Алден, ну… Подтверди свои слова», — мелькает в мозгу что-то вроде запроса к Вселенной.

Нет.

В моем выдохе слишком явно чувствуется разочарование, из-за чего глаза Еси подозрительно сужаются.

— Что-то не так? — тут же реагирует она, а я понимаю, что мне не отвертеться от пересказа своих чересчур наивных фантазий.

— Надежда Павловна, кажется, у вас тут проблема, — раздается густой бас от двери, заставляя дернуться, с силой стиснуть телефон в руке и быстро спрятать его за спину.

Замираю, пытаясь понять, в чем дело и почему Анатолий Авдеевич крепко держит Ларису за руку, не позволяя ей сдвинуться с места.

— Что произошло? — с трудом выговариваю я, зная, что он не стал бы тревожить нас по пустякам.

Именно в этот момент дочь поднимает голову, и я вижу ее лицо… Сердце срывается в пропасть, и вся моя жизнь вместе с ним.

Надежда  

Секунда, и Лариса оказывается в моих руках. Практически на уровне профессионального медика провожу первичный осмотр, с облегчением понимаю, что все цело, но этот взгляд, от единственного столкновения с которым хочется завыть и, свернувшись клубочком, забиться в самый темный угол норы…

— Что случилось? — не узнаю я свой осипший, хриплый голос, который отрезает нас от внешнего мира, за пределами которого остается Еся, Авдеевич и, кажется, Олег, вернувшийся с тренировки.

А моя девочка, такая большая и… маленькая одновременно, прикусывает губы, закрывает глаза, выталкивая очередную порцию слез, прочерчивающих светлые влажные полосы поверх размазанной по щекам туши.

— Мам, я такая ду-у-ура, — всхлипывает дочь, делая шаг навстречу, а я, как сумасшедшая, сгребаю ее в объятья, и все правильные установки летят к черту, потому что у меня совсем не получается отстраниться и оценить ситуацию со стороны — трезво и беспристрастно. Даже отдалившись, дочь продолжает оставаться частью меня, моей любимой малышкой, за которую я готова отдать все, что у меня есть.

— Нет, ты не такая, — целую ее в макушку, успокаивающе поглаживаю по голове. Комната пуста, и я тяну дочь на кровать, усаживаю рядом с собой. — Лар, что произошло? — повторяю свой вопрос и тут же молюсь, чтобы это оказался какой-то мелкий, незначительный, подростковый пустяк.

— Па-а-апа… — выдает она на особо надрывной ноте.

— Что?! — Сердце совершает кульбит и замирает в неопределенности.

— Меня для него как будто не существует, — через плач разбираю я ее слова. — Вчера он был здесь и даже не зашел… А когда я ему звоню, у него всегда работа, — еще один горестный выдох. — Мам, — она делает довольно продолжительную паузу, поднимая голову и глядя мне прямо в глаза, — почему какому-то левому мужику до меня больше дела, чем собственному отцу?

Она продолжает смотреть, а я прикладываю титанические усилия, чтобы не отводить взгляд, потому что это единственная поддержка, которую я могу оказать ей сейчас. У меня нет ответа на ее вопрос. И что самое паршивое, ответа на него, похоже, не будет и в будущем.

— Я психанула. Вчера вечером он, сегодня утром — ты. Прости, я знаю, что ты никогда бы так не сделала. И Олежка днем подтвердил. А потом Гриша. Мне просто хотелось, чтобы меня кто-то любил. А он сразу в трусы… — Плач обретает новую силу, и я не сразу улавливаю смысл сказанного.

— Гриша — что?! — не веря своим ушам, уточняю я, задерживая дыхание.

— Да ничего, — отмахивается она. — Говорю же, мимо проходящий мужик помог. Сначала подумала, что ему то же самое нужно. Нет, — как-то сразу успокаивается она, — даже пару советов дал. И это ровно на два больше, чем от отца за пять последних лет, — еще один приступ рыданий.