И это местная молодежь что ли? Да уж… чудные твои дела, Господи.

- Сейчас выйду! - орет Мирон, от чего дергаюсь и чуть не опрокидываю ящик с яблоками. - Значит так, - выставляет вперед палец. - Если сотворишь глупость, запру наверху на весь день.

Пффф, напугал. Тоже мне командир.

- И что мне прикажешь делать? Корову подоить? Носки связать? Или по грибы да ягоды сходить? - парадирую бабкин голос.

- Для начала, - задумчиво разглядывает комнату. - Завтрак приготовь, а уже потом я найду для тебя задание.

- И не подумаю, - складываю руки на груди, качая отрицательно головой.

- Тогда ходи голодная, принцесса. Питайся воздухом.

Да чтоб его… бык по яйцам пырнул.

Нет, ну вы только поглядите на Мирона. Развернулся и ушел к гопникам, оставив меня одну. А я вообще кушать хочу. Завтрак очень важен для организма. Особенно глоток свежего кофе. Круассан, свежая французская булка с наивкуснейшим маслом или джемом. Блинчики с сиропом. Бутерброды с…

Черт! Живот предательски урчит, а руки чешутся, что-то найти на той дурацкой кухне.

Блин! Ну я не могу остаться голодной. Мне надо поддерживать себя в форме. А голодовка не выход.

Пойду-ка в холодильнике его пороюсь.

- А где холодильник?

Выпучиваю глаза, не найдя необходимой техники. Где же хранит продукты дикарь с чернючими глазами? Или сырым все ест?

Рыскаю по шкафчикам.

Пусто. Мерзко. Фе.

Это я не буду есть даже под страхом смерти.

Это только выкинуть.

Ооооо, то, что надо. Хлопья. «Неглазированные» гласит упаковка. Выглядят недурно, хотя и странно.

Нюхаю стоящую на столе бутылку молока. Вроде бы не испортилось. Срок хороший.

Разбавляю хлопья, тщательно размешиваю, чтобы набухли, и отправляю первую ложку в рот. Сносно. Можно есть. Плохо, что не мои любимые из супермаркета Ветровых.

Вот у них просто пальчики оближешься. Настоящие кусочки ягод. Запах бесподобный. Да и фигура не портится.

- Похоже поросята сегодня без завтрака будут, раз ты ешь их отруби. Вкусно? Может еще грибочков добавить?

- Что? - смысл его слов не сразу доходит до мозга. - Отруби для поросят?

- Ну да, - Мирон еле сдерживает смех. - Я их всегда внизу храню. На отдельной полке.

Отбрасываю тарелку. Мчусь к раковине и пытаюсь вызвать у себя рвотный рефлекс. Аааааа, какая гадость. Мерзость. Пакость.

Хватаю стакан, наливаю воды и залпом все выпиваю. Передёргивает. Перекашивает. Внутренности перекручиваются. Неприятный холодок бежит по коже.

- Фу! Фу! Фу! - подпрыгиваю на месте, маша руками. - Ненавижу… ненавижу это место! - тру язык, словно там еще что-то осталось.

- Хрю! - издевается Мирон, запрокинув голову и громко угорая. - Хорошая хрюшка.

- Хам! - ору ему в спину, молясь, чтобы он поскользнулся и упал вместе с ящиком.

Но Бог явно не на моей стороне. Я точно где-то согрешила. Да только вот где? За что мне такие страдания?

8. Глава 8

Мирон

- Чего это ты такой довольный? - спрашивает меня Матвей, едва я на улицу выхожу и ставлю ящик на землю. - Выиграл в лотереи кучу бабла и теперь тебе не нужен ремонт хаты?

- Рад, что вас, бездельников, можно припахать. Дешевая рабочая сила как никак.

Смеюсь, запрокидывая голову, скорее над случившимся на кухне, чем шуткой про работников.

Боже! Поверить не могу, что Аврора такая легковерная. Приняла все за чистую монету.

- С чего хоть начнем? - отрывает меня от мыслей о принцессе голос Петьки, жующего травинку в уголке рта и рассматривающего с особым интересом домик.

- Для начала нужно с завалинкой разобраться, - озвучиваю фронт работы. - Потом собрать…

- Е-мое. Ля, какая цаца, - свистит Витя, тут же выпятив грудь вперед как павлин, и пригладит вечно торчащие волосы.