– Куда поедем? – спросила я, в надежде перестать пялиться на Голованова.

У меня появились подозрения, что я не глазела на загорелые руки с видимыми венами на кистях, широкими бицепсами, трицепсами, прочей усладой для женских глаз, а любовалась.

– Есть предпочтения?

Интересно, какие у меня могли быть предпочтения? Мы находились в убогом посёлке на берегу моря, единственной достопримечательностью которого стали толпы отдыхающих.

– Нет, – вздохнула я.

– Тогда на мой вкус, – постановил Глеб, и я кивнула.

Не прошло и получаса, как я пожалела, что согласилась. Нужно было назвать любою замшелую чебуречную, грязную, прокопчённую шашлычную на набережной. Всё что угодно, вплоть до столовой, было лучше, чем место, куда направлялся чёрный внедорожник.

Весь посёлок можно пройти пешком меньше, чем за час. Не считая центральной, «курортной», части он не менялся десятилетиями. Например, вывеска на синем фоне над старенькой, покосившейся хаткой «ремонт обуви» была та же, что и в мои семь лет. Сапожник, сидевший на лавочке рядом с будкой-мастерской, остался тот же, словно и не постарел. Допотопные рекламные плакаты в витрине продуктового магазина со старыми прилавками не менялись со времён моей учёбы в средней школе. Старая асфальтная дорога, проросшая травой, я уверена, помнила мою маму молодой, как и узкий, неприметный проулок, ведущий в сторону дикого пляжа и рощи пицундской сосны.

Едва ли не единственный живописный уголок на ближайшие десятки километров, главное – почти не загаженный толпами туристов. Если кто-то заскакивал, привлечённый рассказами местных, то ограничивался несколькими фотографиями и спешил к желанным развлечениям: к шуму набережной, грохочущей музыке, запахам шашлыка, попкорна, крикам зазывал на морские аттракционы.

Небольшая роща – пристанище местных влюблённых. Сразу за ней начинался каменистый спуск к дикому пляжу, а в самой роще было изобилие укрытий для парочек. Многие поколения именно здесь учились целоваться, постигали науку любви. Сколько сердец разбилось на этом пятачке земли – представить страшно!

В моем сердце пицундские сосны с длинными, мохнатыми иголками, тоже оставили след. Именно в этом, сказочно красивом месте я приняла окончательно решение, что Голованов станет моим. Речь не шла о пресловутой близости, мне стало необходимо заполучить душу, сердце, поглотить мысли Глеба. Заставить поменять решение, раскрыть глаза, заставить понять, что я – именно та, которая нужна ему. Точка невозврата, после которой случилось то, что случилось.

– Иди сюда, вспомним молодость, – сказал Глеб, открывая мне дверь автомобиля.

– Было бы, что вспоминать, – не удержалась я от ремарки.

Скорей бы я откусила себе мизинец, чем призналась, что мне не нужно напрягаться, я помнила произошедшее в малейших, самых крохотных деталях, начиная от бриза, окутывающего тело, заканчивая запахом песка, моря и еле слышимого смоляного от живописных сосен.

Глеб усадил меня на квадроцикл – очередная забава богатенького Буратино, – и понёсся по посёлку, поднимая столбы весенней пыли. Сворачивал на буераки, кучи гравия, подпрыгивал на булыжниках, свернул на тропинку, ведущую к роще. Объезжал камни, песчаную грязь от недавних дождей, отчего меня болтало из стороны в сторону. Изо всех сил я цеплялась за спину Глеба, обмирая от происходящего – жара, силы мужского тела, прижатого к моему. Не просто мужского, Голованова.

– Что ты творишь, Цыпа? – тогда спросил меня Глеб, я в ответ могла только моргать и раскрывать рот, как глупенькая рыбка гуппи.