Прижимаю к себе, вдыхаю аромат его парфюма, идущего от воротника.

Ткань пахнет Тимуром и я обнимаю ее так, словно прижимаюсь к нему.

Раздеваюсь спешно, снимаю платье, оставаясь только в трусиках. Спину обдает холодом, становится неуютно, и я опять поеживаюсь.

Натягиваю белую рубашку на голое тело и ныряю в свою королевскую постель. Аромат его духов окружает терпким, пряным облаком. Парфюм Османова тяжелый, сложный, как и его хозяин. Но спать в его вещи так уютно, будто это Тимур обнимает меня горячими руками....