Мне все равно на его мнение.

– Ты меня не настолько знаешь, Комиссарова, чтобы делать выводы.

– Почему же? Я знаю, что ты раб своей работы, борец за здоровое питание, несколько раз в неделю занимаешься спортом, еще ты чистюля до мозга костей и домосед. Про отношения с бабами твоими я промолчу. Не люблю совать нос в чужую личную жизнь.

– Неужели? Не любишь?

В мою тележку летит бутылка кефира, и это не я ее туда кинула.

– Эй, это моя телега. Не надо смущать мою колбасу своим кефиром.

– Скажи, а ты можешь думать, прежде чем начать возмущаться?

– Не знаю. Могу, наверное.

– Попробуй. Но если не можешь, то я объясню: ты в одном халате ходишь по магазину. Телефона с собой у тебя нет, потому что ты про него и не вспомнила, а я бросил его на заднее сиденье машины. Денег тоже нет, если ты, конечно, перед уходом не обчистила своего Тимурку. Не обчищала?

Что?

Как он смеет?

Так, на фиг мне не сдалась его квартира. Жить с человеком, который считает, что я могу быть потенциальной воровкой, я не собираюсь. Сегодня же соберу вещи и свалю из его логова.

– Знаешь что, Козловский? Пошел ты.

Отталкиваю в сторону тележку и с гордо поднятой головой иду к выходу.

Обидно. Да так сильно, что плакать захотелось.

К черту все.

И мечты к черту, и Козловского туда же, в самый жаркий котел.

– Стой!

Ага. Разбежалась.

– Комиссарова, тормози.

И не подумаю. Наоборот, плечи распрямила, пусть не думает, что у него силенок хватило меня обидеть.

– Влада!

И почему я такая медленная?

Шла бы быстрее, то меня не поймали бы точно возле машины.

Если он сейчас скажет, что пошутил, то я тапком его огрею. Благо они огромные. Уверена, козлине будет больно.

– Остановись.

Могу еще поясом задушить. Или сесть за руль его тачки и въехать в мусорку. Мало. Надо его связать и жирными котлетами накормить. Мозг придумывал план мести, когда меня за руку поймали.

– Чего тебе? Не договорил? Или новое что-то придумал? – злюсь еще сильнее. – Козловский, если не хочешь получить удар в нос, то лучше тебе отпустить мою руку.

– Удар в нос я заслужил. Если тебе станет легче после этого, вперед. Но… Я не хотел тебя обидеть. Сам не понял, почему так сказал. Прости.

Станиславский бы точно поверил.

И судя по взгляду, Артём не играл.

Кажется, он вообще играть не умеет.

Мне бы оттолкнуть его, двинуть коленом, сказать, что он будет гореть в аду и меня вспоминать, но вместо этого говорю:

– Купи котлет, Козловский. И газировку. Сегодня у тебя ночной дожор.

Артём извинился. Сам. Без моих угроз и пыток.

Такое событие нужно отпраздновать.

13. 13.

- Так, ребенок, не дави на жалось, если я сейчас ныть начну, всем миром реветь будем. – Смеется в трубку тетя Надя, и этот веселый смех можно расценить как: у тебя нет выбора, Влада. – Картина – это мой подарок на годовщину свадьбы. Твоя поездка с Артемом к художнику – ваш подарок. Сама я приехать не смогу, Юра болеет и ведет себя, как трехлетний ребенок. Оставлю его одного, он мне это потом до самой смерти вспоминать будет. А проконтролировать надо. Мне на эту картину каждый день смотреть придется. Не хочу рисковать, и каждое утро на стене видеть бочку с ушами и моими глазами.

Закрываю глаза и падаю на подушку. Помочь маме Артема мне, конечно же, хотелось, но вот находиться в машине с ее горячо любимым сыночком особого желания не было. После его ночного «прости», я решила, что надо быть осторожной. Парень явно что-то задумал.

- Теть Надь, - устало выдыхаю в трубку, - Я уверена, Артем сам справится. Мне зачем ехать?

- Затем, что он ехать не хочет. Совещание у него какое-то важное, а заниматься ерундой не в его правилах.