– У нас договоренность, дочь.

– Ага. Можно оставить меня в покое? Тебя ждет свидание с мистером идеальность. Я так понимаю: я останусь дома одна?

– Да, с охраной и прислугой. Алекс, насколько я знаю, остался в эти выходные в колледже.

– Мне это не интересно. Был бы он здесь, я бы все равно не хотела его видеть, – вредничаю я, но озвучиваю абсолютную правду. Мне хочется закрыться от всего мира, остаться в этой милой и уютной комнатке… или тюрьме.

– Хорошо, сиди тут и думай над своим поведением. И в кого ты с таким характером?

– Может быть, в папу, о котором я ничего не знаю? – ощетинившись, скалюсь я.

Это правда. Я не знаю, кто мой отец. Мама мне о нем ничего не рассказывала. Это ее принципиальная позиция – она ведет себя так, словно его никогда и не существовало, а я появилась на свет из пробирки.

– Закончили разговор. Сиди дома и страдай от самого великолепного вида на всем побережье, – строго заканчивает разговор мать и, цокая каблуками, направляется к двери, чтобы с демонстративным хлопком закрыть ее с другой стороны.

Как только остаюсь наедине с собой, спешу на балкон, чтобы упасть в кресло-мешок и почитать сценарии к некоторым будущим постановкам. В какой-то момент я даже ловлю себя на мысли, что невероятно кайфую от мягких закатных лучей солнца, целующих мое лицо. Небо озаряется розово-фиолетовым светом, низкие облака крупными мазками нависают над темнеющим морем. Воздух в этой тюрьме по истине фантастический. И я правда стараюсь найти много плюсов в том, что нахожусь здесь, даже предвещая тот факт, что мне здесь будет неимоверно скучно.

С другой стороны… здесь мое прошлое никогда не догонит меня. Здесь никто не знает о том, что случилось тем вечером. Здесь я в безопасности.

И возможно… мама права, и мне стоит получать высшее образование здесь? Разрекламировать Денису местные актерские школы? Был бы он рядом, я бы прошла этот путь с ним, несмотря ни на что, и не оступилась.

Сама не замечаю, как погружаюсь в сон со сценарием в руках. Просыпаюсь от многотонального смеха, можно сказать, пьяного гогота. Громкая музыка, бьющая по сонной голове, раздражает нервы, и, выходя из объятий Морфея, я осознаю, что на улице уже темно. На белые стены балкона падают неоновые лучи, танцующие в такт современным трекам. Меня не покидает совершенно четкое ощущение того, что дом переполнен веселящейся молодежью.

Что, черт возьми, происходит? Осторожно опираясь на перила балкона, пытаюсь разобраться в происходящем. У меня вид на море, а не на сад, но если повернуть голову влево, то можно разглядеть толпу хихикающих девчонок в бикини.

Мать его. Это вечеринка. Вечеринка в частном доме. Но кто мог пробраться сюда, учитывая такое количество охраны? Только тот, у кого есть ключ.

Ладно. Меня это касаться не должно. Я просто тихо и спокойно останусь в своей комнате. Правда, я жутко хочу есть, но как-нибудь перетерплю до утра.

Еще какое-то время я пытаюсь разложить часть вещей, совершаю вечерний туалет, чтобы подготовиться ко сну. Переодеваюсь в шелковую белую пижаму-двойку, состоящую из шортов и рубашки с коротким рукавом. После того, как я закрыла балкон, музыка почти перестала меня беспокоить. Должна признать, стены здесь добротные и звукоизоляция отличная.

Как только моя голова касается подушки, происходит то, что заставляет меня буквально воспарить над кроватью, вздрогнуть от ужаса. Слух режет пожарная тревога, вгоняющая меня в такую панику, что дышать становится трудно. Господи. Дом просто огромный, а если я сгорю заживо или задохнусь здесь? Эти идиоты устроили пожар? Они такие пьяные, что вполне могли это сделать.