Ленка, которая видимо и утешала моего мужа так хорошо, что ему и не нужны были мои жалкие потуги.

- Ты не замерзла? - его хриплый голос выводит из транса.

Понимаю, что погрузилась в воспоминания и так и стою перед Корсаковым.

Почти голая.

В красивом белье.

Меня действительно трясет. И не только от холода. От всего.

А он…

Опускает голову, чуть качая ею.

Потом… делает шаг ко мне, срывая полотенце, укрывая меня им.

Я понимаю, что он хочет отстраниться, выйти, дать мне, наконец, принять душ, но…

Но он делает совсем другое…
***

Прижимает к стене, накрывает губы своими, не целует – сначала словно просто трет своим ртом мои губы.

Словно навязывает мне свои правила игры. Говорит, что теперь все будет так, как он сказал.

Я с ходу это понимаю.

Вообще, нам, наверное, потому и было так комфортно работать вместе – я всегда интуитивно чувствовала, что ему нужно.

Когда нужно заранее все подготовить, четко разложить по полочкам. Быть собранной, строгой, внимательной, выполнять по щелчку пальцев все просьбы. Когда нужно просто быть рядом, помогать. Когда нужно дружелюбие и участие.

А иногда – когда нужно слегка расслабиться и накосячить, чтобы ему было к чему прицепиться и выпустить пар. Не наорать – нет! Просто дать ему понять, что я не идеальная, чтобы он успокоился.

Удивительно, что я вспоминаю об этом теперь!

Когда он прижимает мое дрожащее тело к ледяному кафелю и трет мои губы своими.

А потом он делает это.

Открывает свой влажный рот, накрывая меня сумасшедшим поцелуем.

Вот теперь по-настоящему. Влажно и жарко. И мучительно приятно. Так, что забываешь обо всем. О ночи, похожей на эпизоды триллера, о проблемах, о головной боли, о стыде, о холодной плитке за спиной.

Я перетекаю в него по капле. Он словно выпивает меня.

Поглощает.

С изысканностью гурмана.

У меня стоит шум в ушах. Вернее, кажется, что я слышу прибой, грохот моря, так близко. Как будто руку протянуть и там будут соленые брызги.

И мне жарко, словно я под обжигающими лучами южного солнца.

И даже за спиной уже не морозильная камера стены.

Его язык такой аккуратный, внимательный, исследует глубины моего рта, подробно, словно у него есть карта. Он облизывает мой язык, проводит по нему сначала острым кончиком, потом расслабленно, всей поверхностью.

И я чувствую… то, что я всегда чувствую при поцелуях и никогда, когда дело доходит до другого.

Я влажная там. Я возбуждена.

Мне сладко.

Мне хорошо.

Я схожу с ума.

Правильно, наверное, Антон сказал, по мне «психушка» плачет.

Я сошла с ума этим вечером. Окончательно и бесповоротно.

Или это уже не я?

Вот эта девушка в почти непотребном нижнем белье, которая прижимается к чужому мужчине, сильно возбужденному чужому мужчине, и стонет, прямо ему в рот?

Мамочки мои…

Что же я делаю?

Чувствую его руки на своем теле, очень горячие и очень осторожные, он прижимает меня, отрывая от обжигающего льдом кафеля. Одна ладонь на моей пояснице, чуть выше бедер, там, где ямочки. Вторая зарывается в мои волосы, водопадом рассыпанные по плечам.

Я, наверное, похожа на падшую женщину.

Может быть, он и целует меня так потому, что принимает за такую.

Мне все равно.

Я хочу этот поцелуй!

Хочу, чтобы он длился вечно.

Хочу еще.

Хочу, чтобы он не останавливался.

Потому что, когда он целует так – можно ни о чем не думать!

А я не хочу ни о чем думать.

Я просто хочу немножко этого сладкого сна.

С этим мужчиной, который когда-то мне так нравился, о котором я когда-то даже мечтала, который когда-то сделал полшага ко мне, а потом отступил.

С мужчиной, которого я предала, обидела, привела в бешенство…