— Фролушка, пить так хочется, — шепчет Марго, упираясь ладонями мне в грудь.

— Сейчас, лапуль, — мычу в ответ, будто словил шальной мяч по затылку. Падаю на спину.

Что это снова было? Затмение? Я ж даже стихов о любви не читал никогда! А кроет похлеще Пушкина.

— Так не бывает! — Марго со стоном поворачивается спиной ко мне.

Ласкаю взглядом её атласную кожу и понимаю, что мне всё ещё мало моей девочки.

— Так будет всегда! — но слова уже ветер в поле, а вот в глотке и правда пустыня. Мысли о продолжении «Марлезонского балета» уже витают голове.

Встаю с кровати и шлёпаю на веранду к холодильнику. Достаю бутылку. Ледяная минералка обжигает горло, стекает по подбородку на грудь. Тёплые ладони ложатся мне на поясницу и плоский живот ластится к моим бёдрам.

— Дай пить! — в озорном взгляде Марго отражаются огоньки, играющие в догонялки на разлапистой ёлке.

Подношу горлышко бутылки к губам Марго и с улыбкой смотрю, как она жадно пьёт. Это заводит со страшной силой. Толкаю плечом дверь холодильника, подхватываю Марго и увлекаю её к столу. Впервые мне плевать на панорамные окна. Хочу чтобы весь мир знал, как я счастлив со своей женщиной.