«Нужно делать больше записей!» – Оливер пылал гневом, стуча кулаками о стену в подсобке.

Наконец, успокоившись, он смог подняться на второй этаж и заварить себе зеленый чай. Присев на кровать с кружкой в руках, его взгляд случайно упал на лист бумаги, торчащий из-под матраца.

Наконец, открыв антикварный магазин для клиентов, Оливер сел за прилавок и осторожно развернул найденный лист.

«И я не могу сказать наверняка, сколько из написанного сегодня я вспомню завтра…

День ото дня память меня подводит. Спасает только то, что я регулярно делаю записи.

С этим городом что-то не так. Я чувствую это. Ощущаю на своей коже. Но других это совершенно не волнует.

Вчера в город приехали две сестры. Они впервые видели этот город. Я даже успел с ними поговорить, обмолвиться парой фраз. А сегодня утром я снова увидел их. Они стали частью Найтмара. Работают в кинотеатре билетершами. И у них есть постоянное место жительства. Здесь. В городе.

Но это не самое странное. Они помнят меня, будто бы мы росли годами вместе. И говорят, что живут здесь столько, сколько себя помнят.

И я…

Я тоже помню их, словно мы всю жизнь знакомы, и девушки действительно местные. Я знаю их ровно столько, сколько помню себя. Но они приехали в Найтмар лишь вчера! А сегодня уже являются моими старыми знакомыми!

Как?!

Как это возможно?!

Если честно, я не знаю, какие из моих воспоминаний ложные, а какие настоящие. И не могу сказать, сколько из воспоминаний девушек правдивы. Я уже ни в чем не уверен.

Я думаю, что начинаю сходить с ума…

Я уже видел раньше письма, написанные самому себе, с подозрениями насчет этого проклятого города. Но я не помню, чтобы я их писал. Не помню, как прятал.

Что еще я помнил и забыл?

Никаких животных, кроме уличных котов.

Нет детей младше тринадцати лет.

Нет праздников.

Нет времен года. На улице всегда лето. Всегда тепло. Нет разнообразия погодных условий.

Нет друзей.

Нет собственных воспоминаний. Есть только те, которые прописывает тебе город. Или та неведомая сила, которая здесь поселилась.

Нет никаких изменений в жизни горожан. Они живут по строгому сценарию, изменить который нельзя.

В этом городе нет истины…

В Найтмаре все ложно!

Мне страшно за себя и свою жизнь. Здесь происходит что-то паранормальное, что я никак не могу объяснить, как бы ни пытался.

По ночам мне снятся кошмары, приводящие меня в ужас. В этих беспокойных снах кто-то преследует меня, называя по имени. Но это не то имя, которое я привык слышать изо дня в день. Однако я точно уверен в том, что этот зов предназначается мне. Но просыпаясь по утрам, уже не могу вспомнить, как меня окликали во сне. Я точно знаю, меня зовут не Оливер. Но настоящего имени не помню.

Сегодня вечером ассистентка оккультистки – Регина – должна зайти ко мне, чтобы обсудить со мной странное поведение горожан. Мне кажется, она разделяет мои сомнения насчет этого города.

Я оставлю это письмо самому себе на тот случай, если снова что-то забуду. Надеюсь на то, что однажды найду и прочту это письмо, если снова забуду все то, что происходит в Найтмаре.

Все, что мне удалось найти в архиве города относительно всех этих сверхъестественных событий, находится в подвале.

Мое имя не Оливер, и я, надеюсь, что завтра мне удастся найти больше ответов…»

Грохот учащенного пульса заглушает весь остальной мир. Вдоль позвоночника то и дело туда-сюда прохаживается могильный холод. Это письмо совершенно точно написано рукой Оливера. Он узнает собственный почерк. Но не может вспомнить, когда именно написал это письмо.

«Я уже пытался докопаться до сути…» – внезапно понял парень. – «И не раз…»