– Да какие они родители… Они ж меня не родили… Значит, и права не имеют…

– Какая разница, малыш! Как ведь там говорится? Не те родители, что родили, а те, что вырастили.

– А я их просила?

– Ну, зачем ты так… Нехорошо, нельзя. Понимать должна… Они ж спасли тебя, дурочка! Думаешь, в детдоме бы тебе лучше было? Знаю я этих детдомовских, повидал… Живут, будто себя не чуют. Редко у кого жизнь складывается нормально. Так что тебе очень повезло… И мать у тебя добрая женщина, и отец – нормальный мужик, и сестра хорошая, тебя очень любит…

– Ну да, хорошая. Только не от мира сего… – тихо проговорила Кристина, усмехнувшись. – Она не только меня, она всех кругом любит: и чужих детей, и соседей, и собак, и кошек… Всем рада, всех облизать готова! Последнюю рубаху снимет с себя и отдаст!

– И что в этом плохого, скажи?

– Да ничего… Раздражает просто. Скучная она. Улыбка эта вечная на лице, как у дурочки…

– Да перестань… Сама же мне рассказывала, как она возилась с тобой с маленькой, как оберегала… Будто второй матерью тебе была… Какая у вас разница в возрасте? Большая?

– Десять лет. Мне пять было, когда меня в семью взяли, а Наташке уже пятнадцать.