— Я сейчас позвоню доктору. Надеюсь, он сможет добраться сюда за несколько часов и осмотреть вас, — намеренно перехожу на «вы». Мужчина мне не знаком, а я не очень хочу впускать его в свою жизнь, хотя понимаю, что он и так вошел в нее, пусть и без моего разрешения.

— Тебя, — поправляет он. — Мне кажется, я не выгляжу на шестьдесят, чтобы мне выкать.

Я коротко киваю и выдавливаю легкую улыбку, после чего ищу в контактах имя Лешки. Набираю…

Друг берет примерно на пятом гудке.

— Евгения! Ты время видела? Десять утра. Первое января! Если ты звонишь поздравить меня с Новым годом, то иди в задницу, — шипит он в трубку, но все-таки замолкает, предоставляя мне возможность говорить.

— У меня проблема, — тут же перехожу к делу. — Я тут вчера встретила мужчину…

Запинаюсь, не зная, как обрисовать ситуацию покороче, и слышу недовольное в трубке:

— Женя, мать твою! Я лег в четыре утра, а ты звонишь, чтобы рассказать, как ты встретила мужчину? У тебя муж есть!                                    

— Леша! — возмущаюсь я и продолжаю: — У него амнезия. Он не помнит, как его зовут, где он живет. Ничего не помнит, в общем.                                    

— Он в сознании? — уже профессиональным голосом спрашивает Леша.

— Конечно!                                    

— Травмы?                                    

— Есть одна, но с виду не настолько ужасна, чтобы вызвать потерю памяти, — отвечаю я, понимая, что вряд ли та ссадина — реальная причина. Хотя… я не доктор.

— Я понял. Скорую вызывали?                                    

— Нет, тут такое дело… мужчина небедный и…                                    

Я опять запинаюсь, не зная, как все это обрисовать. Еще вчера я думала, что встречу новый год с мужем и подругой, весело проведу время, лягу спать под утро и займусь классным сексом, а сегодняшняя реальность больно бьет по сознанию: ничего этого и близко не будет. Все, что меня ждет, — это детективная история. Возможно, даже опасная.

— Поня-я-ятно, — тянет друг. — Приехать к тебе?                                    

— Да, — быстро говорю я.                                    

— Через час буду.                                    

Я кладу трубку и поворачиваюсь к незнакомцу. Говорю, что врач скоро будет, и предлагаю выпить чаю.                                                                        

— Не уверена, что вам… тебе можно кофе, — оправдываюсь я и решительно иду на кухню.

— Твоему другу можно доверять? — интересуется он, выразительно прожигая меня взглядом.

— Конечно. Если не ему, то я не знаю — кому.

— Хорошо, я расплачусь. Как только найду себя, расплачусь, — уверенно говорит мужчина.

— Не думаю, что он возьмет деньги.

На самом деле я знаю, что Леша не возьмет. Медицина — его призвание, и он с радостью выполняет свою работу. Случай этого незнакомца, я уверена, ему понравится. А уж то, что им будет заниматься только сам Леша и никто больше…

— Какой чай любишь?                                                                        

Мужчина пожимает плечами, а я едва не хлопаю себя по лбу, понимая, какую глупость сказала.

— Прости.                                                                        

— Да ничего. Просто пытаюсь вспомнить — и не могу.

Он резко бьет кулаком по столу. Так, что расставленные на нем вазочки с сахаром и солью подпрыгивают и со звоном опускаются на поверхность, чудом не опрокидываясь.

— Черт! Извини!                                    

Я молчу, не зная, что сказать. Отворачиваюсь, нажимаю кнопку электрочайника, достаю кружки и насыпаю заварку. Руки дрожат, мозг отказывается принимать происходящее. Я впустила в дом совершенно незнакомого мужчину. Да, на нем дорогая одежда, на руке недешевые часы, а разговаривает он, как представитель элиты. Но, черт возьми, чем я думала?