– Не угадал? Ну и ладно. Где мы находимся?

Орк пожал плечами:

– Великая Империя Росса, человек, и мы – орки, её верные граждане.

– Чего?

– У вас бакенбард отклеился?

– Чего? – повторяю, как попугай и смотрю, куда тычет зелёным пальцем орк. На моём плече чёрная клякса и она шевелится, изгибается как подыхающая змея и пульсирует. Мимик! Жив! Здесь!

Я осторожно, двумя пальцами, беру его и снимаю с плеча, кладу на ладони и выставляю руку вперёд. Дую нежно, хочу вдохнуть в него немного энергии, но не выходит. Пробую ещё раз и чертыхаюсь, мана, наверное, закончилась. Накрываю одну ладонь другой и грею маленькое тельце.

«Хватит, – хрипит Чибик, – довольно, блин! Хочу домой, к мамочке. Там отлежусь и покалякаем».

Я взмахиваю руками, и чёрная клякса медленно планирует вниз, трещит и превращается в ремень, который встраивается мне в пояс и замирает там. Потом начинает храпеть.

– Что? – говорю я. – Рот закрой, клык отвалится.

Орк послушно закрывает пасть.

– Абарандушан, не спрашивает, что только что увидел. Абарандушану и на свалке хорошо.

– Вот и хорошо, – соглашаюсь я и спрыгиваю с машины, на которой оказывается очнулся. Прохаживаясь, разминаю кости и оглядываюсь по сторонам. Это реально огромная свалка и чего здесь только нет, от аккумуляторов для машин до рваных детских пелёнок и пакетов из-под молока. Я осторожно поднимаю с земли один такой и рассматриваю.

– Странно, совсем не знаю такой фирмы. Неужели так от жизни отстал? Или они княжеский двор не обслуживают? Абдула?

– Да, человек? – он уже услужливо быстро встаёт и смотрит на меня, сложив лапы.

– Во-первых, не называй меня человеком каждые пять секунд – это бесит. А во-вторых…

Я смотрю на свои ладони и замолкаю, потом на джинсы, которые немного как бы не мои и решительно шагаю к машине, у которой чудом сохранилось зеркальце заднего вида.

– Поужинаем, человек, то есть хозяин? – робко спрашивает орк, а я всё смотрю на своё-чужое изображение. Там в зеркальце не я. Точнее, не совсем я. Точнее, совсем не я. Это паренёк да, но блин младше меня на пару лет. И не я это. Другой пацан. Две руки, две ноги – вот только не моя оболочка, а управляю конечностями я. Смотрю вниз и засовываю клешню в джинсы, размерчик даже меньше. Твою же мать, спасибо, папа. Хрен я за тебя мстить буду.

Ты выкинул меня неизвестно куда, да ещё и внешность изменил. Ты всё продумал, старый воин. Теперь тем, кто меня ищет, придётся несладко. Внешность не моя, реальность чужая, магией не владею. Наверное, и группу крови брать бесполезно. Белому шарфику придётся крепко попотеть, чтобы найти княжича.

Небо грохочет и в землю ударяет молния, ослепляя нас на секунду, а я валюсь на землю и кручусь в грязи, перебирая лапками по окуркам, плевкам и грязи – голова раскалывается как бочка, летящая с башни вниз.

«Что такое! – кричит разбуженный мимик, и ремень сжимается, сдавливая мне пузо. – Что происходит, хозяин?!»

– Больно! Беру свои слова, то есть мысли взад! То есть назад! Я отомщу за тебя, отец!

Боль уходит, как и не бывало. Зашибись. Родственная клятва, замешенная на крови. Не выполнишь – сдохнешь, даже думать опасно о непослушании. Лорд Тьмы в своём репертуаре. Уважуха тебе папа за последовательность. Давай-ка я подумаю об этом позже. Всплеск боли в виске, как иголку суют в ухо. Ладно, ладно. Зато думать буду очень напряжённо. Боль незаметно уходит – иглу вынимают.

Я лежу в грязи, смотрю в чёрное ночное небо, на котором в моём мире кругами ходит позолоченное солнце с двумя спутниками, и вздыхаю. Кажется, мне нужно больше информации. Мимик ругается невнятно, что-то бормочет, кого-то проклинает, меня зовёт дураком. Мне всё равно, кажется, я и есть дурак и тормоз к тому же.