Запихиваю оставшиеся вещи в чемодан, оглядываю внушительный багаж и со стоном опускаюсь на кровать. Слишком много всего, мне не унести. Разгребаю заново сумки и кладу в одну из них все самое необходимое.

- Все будет хорошо, - шепчу своему малышу, и он бьется пяточкой изнутри, словно соглашается со мной и поддерживает.

Иду к выходу, оставляя записку для бабули на тумбочке. Только хочу открыть дверь, как в замке поворачивается ключ. У меня в этот момент сводит все внутри от страха. И когда дверь открывается, там появляется Гриша.

- Ты напугал меня, - выдыхаю с облегчением.

- Что случилось? Ты куда? – окидывает меня напряженным взглядом.

Лоб нахмурен, в глазах неподдельное беспокойство.

- Слушай, Гриш, - сминаю приготовленную бумажку для соседки в комок, - хорошо, что ты пришел. Извинись за меня перед бабушкой, хорошо? Я уже не успею её дождаться и…

Он перебивает, не даёт мне договорить.

- К чему такая спешка? Ты возвращаешься домой? – прикрывает дверь, чтобы наш разговор не стал достоянием соседей по лестничной площадке.

- Почти, - опускаю голову, ведь никакого плана по побегу у меня нет.

- Хочешь рожать в селе, где нет ни одного нормального роддома и медицинской помощи?! – возмущается, смешно и экспрессивно размахивая руками.

Мне становится стыдно, что так оно и есть. Вот только жить с матерью я не собираюсь, поживу в доме у бабушки, вряд ли он кем-то сейчас занят. Она умерла лет пять назад, впрочем, в последний раз дома я и была в это время.

- Я не могу здесь больше оставаться, - кладу руку на живот, рефлекторно, бессознательно, - дело в том, что…

Сглатываю, собираясь с мыслями. Мне нужно хоть кому-то выговориться, излить душу, а Гриша – он ведь лицо незаинтересованное.

- Все дело в отце моего ребенка, - чувствую, что краснею, отвожу глаза, упираясь взглядом в цветочные обои, - он нашел меня и…

Молчу, думаю, как это преподнести, чтобы не выглядеть настолько жалкой.

- И? – ждет от меня продолжения парень, взъерошивая свои рыжие волосы.

- Мне надо бежать, Гриш, - подхватываю сумку покрепче, но ее у меня забирают мягко, но настойчиво, - он просто заберет моего малыша, а меня…

Молчу, даже боюсь себе представить, что сделает Шамиль со мной.

- От кого ты беременна, Эля? – спрашивает он меня с мрачным видом.

- Не знаю, знаешь ли ты его, Шамиль Галаев, - опускаю стыдливо голову, вспомнив некоторые детали того вечера.

Перед взором проносится сцена, как я прихожу в себя, а наглые бесцеремонные мужские руки гладят и щипают мои соски.

- Криминальный авторитет? – поджимает губы Гриша, - ты шутишь? Его в городе каждая собака знает. Как ты умудрилась связаться с ним?

Этот вопрос я задавала себе на протяжении всех этих семи месяцев, но ответа так и не находила. Винила во всем себя, ведь могла быть порасторопней и сбежать, понастойчивее и отказаться от просьбы Веры. Много этих «если бы», но ведь это ничего не меняет в моей жизни. Все есть, как есть. Как итог, я беременна от нелюбимого мужчины, который хочет и может отобрать моего ребенка. Язык не поворачивается назвать его «нашим».

- Поехали, - говорит после моего короткого и много скрывающего ответа мужчина, - мне от деда со стороны матери досталась в соседнем городке квартирка пустующая, разместим тебя там. Довезу на машине, так что паспортом светить не придётся.

- Мне неудобно как-то, - поднимаю на него влажные глаза, - спасибо, Гриш, правда, я за все заплачу, ты не подумай, работу найду.

- Не выдумывай, - отмахивается, подхватывая сумку поудобней, - какие деньги? Да и на любой работе требуют паспорт.