-Девку, - морщится Киров. - Катерина счастлива до визга. Говорит, что «наших» мне рожать не желает. Слушай… - вдруг спохватывается. - У Демьяна же на выходных день рождения. Появишься? Мы узким кругом. Хасан обещал быть. Вам бы выпить, поговорить по-человечески…
-Посмотрим… - отвечаю уклончиво. - Если дела порешать успею.
Вообще обычно я непротив завалиться к другу. Его женщина печёт просто офигенные блины, но сейчас, глядя на его счастливую морду… совсем не хочется.
-Так ты успей, - настаивает Киров. - Или ты хочешь, чтобы я один нажрался с Хасаном среди баб?
-Тимур Сабитович, - окликает друга водитель. - Извините, мы едем или перепарковаться?
-Едем, - Кивает Тимур. - Ну, давай, до выходных, а то ещё дел полно, - тянет мне руку.
Пожимаю. Провожаю глазами спину друга и беру в руки телефон. Листаю контакты. Нахожу последний входящий и нажимаю дозвон.
-Алло, банк репродукции. Меня зовут Елена. Чем я могу вам помочь? - Заучено отзывается динамик.
-Алло, Елена, Дымов беспокоит. Мы с вами только что говорили.
-Слушаю вас, Илья Михайлович…
-Подберите мне базу суррогатных матерей и вышлите на почту вместе со счётом. Я отсмотрю всех и приму решение.
-Конечно, Илья Михайлович, спасибо за доверие к нашей клинике…
-До свидания, - прерываю я ее заученную вежливость. Сбрасываю вызов и решительно встаю из-за стола.
-Поехали, - киваю своим парням, - мясо с собой забирайте. Потом дожрете.
Выхожу на улицу и надеваю очки. Без них чувствую себя голым. Не люблю, когда мне смотрят в глаза.
Сажусь в машину и кидаю взгляд в окно, заметив на обочине странную разношерстную процессию из дачников с ведрами.
-Пусть за поворот зайдут, не спеши, - прошу водителя, а то грязью зальёшь.
Откидываюсь на сиденье, пытаясь объяснить самому себе зачем мне суррогатная мать. Можно же взять Ирину, дать денег… нет. Мухи должны быть отдельно, а котлеты отдельно. И если у женщины в тридцать пять нет детей, то стоит задать вопрос: «почему?» При условии, что она здорова и последний десяток лет всем обеспечена за глаза и уши.
Но ключевое «нет» тут, скорее, в другом. В свербящем чувстве желания безусловности. Чтобы, как у Кирова, хотя бы… Кричит, права качает, но в глаза как собака смотрит. Жить, будучи уверенным, что так не бывает и постоянно получать этому подтверждение - легко. Сложнее - когда знаешь, что бывают исключения.
-Я думал, что не работают уже на трассе девки, - выводит меня из размышлений голос одного из парней. - А оно вон. Поколение новое подросло.
-Хорошенькая, - отзывается мой водитель. - Я бы «вдул»… - ржут.
Невольно смотрю в лобовое и, думая, что почудилось, подаюсь вперёд. Быть не может! Нина?! В городе же должна быть! К отцу приехала?
-Ну-ка, мужики, - говорю своим, - позовите мне ее.
-Да ты чего, Илья Михалыч, серьезно? Так запала? - Угарают. - Девушка! - Открывают окна, начиная медленно двигаться следом за девчонкой. - Девушка! - Слышу я в их голосе издевательско - скабрёзные нотки.
Нет, ну идиоты. Напугают же!
-Хорош, - рявкаю на них, - ускорьтесь лучше и притормозите.
Выхожу из машины и снимаю очки.
-Нина! - Сам окликаю девчонку, а то мечется, как белка заполошная.
-Да… - замирает она и нервно заправляет мокрые волосы за уши.
Узнала…
Закусывает губку и поправляет рюкзак за спиной. Сколько ей сейчас? Да, черт, сколько бы не было- хороша. Аж дыхание перехватывает как! И сарафан этот ее мокрый, как из хорошего немецкого порно… Встряхиваюсь. По плечам начинают ощутимо лупить капли дождя.
Я обещал ее отцу исчезнуть и не появляться. Не приближаться. Но… странное ощущение тревоги обхватывает горло.