- Спасибо, - улыбаюсь, - очень выручил.

- Не за что. Сигареты есть?

- Да, сейчас. Можешь пройти.

Игорь заходит следом, немного прикрыв дверь. А я, как заведенная, роюсь в рюкзаке в поисках пачки.

- Вот, - протягиваю.

Он вытаскивает оттуда сигарету, кладет на стол, а остальное убирает в свои джинсы. От такой наглости я открываю рот.

- Вредно девочкам курить. Последняя, - кивает на ту, что лежит на столе. 

А у меня в голове полный кавардак. Мне хочется и возмутиться, и улыбнуться во все тридцать два зуба. Потому что звучат его слова приятно. С какой-то заботой, что ли... или я себе это придумываю ...

 - Тогда, может, покурим? Последнюю?

Беру со стола остатки былой роскоши.

- Пошли, - ухмыляется, открывая дверь и пропуская меня вперед.

У окна я вновь зажимаюсь. Не знаю, что говорить. И нужно ли?

- Ты издалека?

Оживаю.

- С чего ты взял?

- Все выходные здесь торчишь в основном, кому долго ехать, пару раз в год только сваливают.

- Нет, недалеко... просто...

А что просто? Правду я ему рассказать не могу. Вряд ли он оценит и поймет. Как это будет звучать? Я бывшая наркоманка, отец которой – судья, но я его опозорила своим поведением, и у нас теперь все окончательно полетело к чертям? А еще не забыть упомянуть, что здесь я, потому что дома не могу находиться чисто психологически? Вряд ли этот ответ кто-то сможет воспринять нормально. Поэтому я тупо вру.

- Просто нет денег ездить часто. А ты? Вы все тоже здесь постоянно... эм... шумите.

Игорь смеется, выкидывая половину сигареты в окно.

- Местный. Я здесь так, в гости захожу.

В его глазах пляшут озорные черти, а еще я вижу в них свое отражение.

- Часто заходишь…

- Отпуск на работе.

- Ты работаешь?

- Ага. Учусь на заочке, для галочки.

- А-а-а... где работаешь?

- А это имеет значение?

- Извини, - опускаю взгляд. - Я, наверное, пойду, спасибо еще раз.

- Да особо не за что. Нам в одну сторону…

- Точно.

Мое поникшее состояние вновь возвращается. У дверей моей комнаты Мурас останавливается вместе со мной.

- Ты завтра занята?

- Да вроде нет, - тереблю пальцами рукава кофты, - а что?

- У меня к тебе дело будет.

- Какое?

- Завтра скажу, - вытаскивает из джинсов телефон, - номер давай.

- Чей?

- Серьезно? - выгибает бровь. - Яшин, конечно.

- Чей? – туплю, чувствуя, как краснеют щеки.

- Твой, Жень, - говорит серьезно.

Но я вижу, что еще немного, и он заржет.

- Блин. Прости, я сегодня без головы.

Игорь записывает телефон и делает дозвон.

- Завтра голову не забудь только. Я позвоню.

- Ага, - киваю в такт своих слов.

Он уходит, а я опять запираюсь в комнате на защелку и личину. Почему-то целую ночь я только и думаю об этом расплывчатом завтра. Ворочаюсь и сплю совсем мало. С этими мыслями проходит весь день. Целый день я дергаю свой телефон, проверяю, не пропустила ли звонок, но там все время пусто. В комнате становится темно, и приходится включить свет. Время почти семь, но он так и не позвонил. За стенкой опять начинает орать музыка. Суббота. Весь этаж превращается в какой-то клуб. Крики, смех, и только я оторвана от этого праздника жизни.

Закутываюсь в длинный халат, перед этим переодевшись в пижаму из майки и шорт. Очередная ночь перед сериалом. В десять смываю с лица косметику, уже переставая дергаться и на что-то надеяться. Хотя, а на что я собственно надеялась? И зачем? Какой-то мутный тип, ну помог он мне разок. Ну поболтали мы пару раз ни о чем, дальше-то что? Ничего! А я себе уже напридумывала, книгу написать можно. «Женькины сказки», ага.

Заварив зеленый чай с мелиссой, забираюсь под плед, разворачивая ноутбук, стоящий на стуле у кровати.