Когда за спиной алкаша раздается вежливый мужской голос, я обреченно вздыхаю. Наверное, подельник пришел.

Выглядываю из-за толстой фигуры грабителя и удивленно вскидываю брови. Нет, на подельника не похож. Слишком уж отличается.

Если тот, что мне угрожает, — грязный, бомжеватого вида, то новый посетитель другой... Он стильно одет: в дорогом черном пальто, брюках и чистых отполированных ботинках. Высокий рост, широкие плечи. Внешне симпатичный, даже красивый. Но с повадками хищника: глаза поблескивают яростью, мужчина улыбается краешками губ и готовится броситься в схватку. Я впервые его вижу. Что такому делать в нашем районе? И в нашем городе.

Незнакомец начинает специально нарываться, и по коже пробегает табун мурашек! Боже, зачем? Шепчу, чтобы бежал! Так будет лучше для всех нас. Возможно, он сумеет вызвать полицию.

Но не тут-то было. Похоже, этому мужчине в кайф вести себя словно доблестный рыцарь. Вот только что я буду делать, если его ранят?

Думала, что в критической ситуации смогу собой управлять, но как бы не так. Все что я могу — это закрыть ладонями лицо, чтобы не видеть того, что будет происходить дальше! Ненавижу насилие. В любом его проявлении. 

В уши вбиваются крики, удары.

— Пусти! Пусти! — хрипит пропитой голос.

Открыв глаза, замечаю, что рыцарь успел повалить грабителя на пол и заломить ему руки каким-то совершенно нечеловеческим образом. Мне становится дурно!

— Боже, пусти его! — прошу в сердцах. — Пусти… Пусть идет себе с богом!

— Толковые вещи говорит. Пусти, мужик! — чуть ли не со слезами умоляет грабитель.

Рыцарь вскидывает на меня насмешливый взгляд, встает на ноги. Грабителю хватает секунды, чтобы подскочить и, опрокидывая по пути к выходу стулья, броситься на улицу.

Мы остаемся вдвоем. И так тихо становится. Неуютно даже…

Мужчина подходит к стойке, складывает руки и впивается в меня своими темными глазами. Мне не по себе. Слишком открыто и нагло он рассматривает, буквально вторгаясь в мое личное пространство. Возможно, избавившись от грабителя, я осталась наедине с маньяком?

— Хозяйка, угостишь десертом? — спрашивает незнакомец вполне дружелюбно.

— Остались фруктовые корзинки, бисквитные рулеты, маффины…

— Хочу фруктовую корзинку.

— Чай? Кофе?

— Кофе, — заявляет рыцарь.

— С вас триста рублей.

Он тут же тянется к бумажнику, который лежит во внутреннем кармане пальто.

— Боже, да я пошутила! — спешу оправдаться. — Угощения за мой счет.

Мужчина усмехается, но деньги все же достает и кладет новенькую купюру на стойку. А затем протягивает руку:

— Меня Иваном зовут.

Я не собираюсь с ним знакомиться. Зачем?

Но потом замечаю на тыльной стороне его ладони неглубокий, но довольно длинный порез. Нервно сглатываю и ощущаю легкую тошноту. 

— Иван... У вас кровь. 

3. Глава 3.

***

Иван никак не реагирует на эти слова и продолжает смотреть не на рану, а на меня. В упор.

Он давит своей тяжелой энергетикой так сильно, что сбивается дыхание и подскакивает пульс.

Я понятия не имею, кто он такой. Что делает в нашей непримечательной кондитерской в промышленном районе города? Никогда не поверю, что Иван зашел в «Плюшку и Ватрушку» купить чего-нибудь сладкого к чаю. Он кажется здесь чужим, инородным. Я скорее поверю, что у него есть личный кондитер. Такие люди явно обладают большими деньгами и властью. Это и пугает. Не на шутку. Даже сложно сказать, кого я опасаюсь больше: бомжеватого на вид мужика с ножом или вот этого мужчину в дорогом пальто и с поблескивающими на запястье часами.

— Я обработаю рану, — сообщаю ему.

Иван кивает.