Вообще-то на территории курить нельзя, — для этого отведено специальное место — но мне можно. Мужики снизу косятся на окна, что-то громко обсуждают. Блядь, порой хуже базарных баб. Взмахнув рукой, приветствую их и вновь затягиваюсь, ощущая, как дым заполняет легкие. Мой приход им, конечно же, совсем не понравился. Я тут же сократил часть штата, ввел свои порядки и правила. Но кто виноват, что прошлый владелец оказался таким лопухом?

Набрав брата, слушаю длинные гудки. Хочу сбросить, но он снимает трубку.

— Освободился, Гефест*?

— Да, сейчас свободен.

— Как тебе провинция? Не наскучила?

— Пока нет. Тружусь.

— И по столице не скучаешь? Или там тоже есть красивые девочки?

— Есть, — отвечаю, вспомнив Сашу.

— Тогда жди в гости, — смеется брат. — Ладно, я вообще-то по делу звоню. Ты же помнишь о нашей многовековой традиции?

— Помню, конечно.

Каждый год, где бы мы ни были, встречаемся на новогодние праздники в горах. Отдыхаем, катаемся на лыжах и сноубордах, устраиваем долгие пешие прогулки, а вечером собираемся за большим столом.

— И какие у тебя планы? Сможешь вырваться? Наши подтягиваются уже завтра.

— Думаю, что ненадолго смогу.

— Один?

Я крепко задумываюсь. Было бы неплохо поехать с кем-то разрядки ради. Проблема в том, что девушка, которую хотел бы взять с собой, — занята, а пустышку Дину из местного бара тянуть с собой неохота. Можно снять дом вдали от родных и не брать ее с собой на совместные ужины, но боюсь, Дина наскучит мне в первый же день. Слишком уж пресная.

— Скорее всего, один.

— Хорошо, я передам родителям, что ты будешь, — произносит Пашка. — До встречи, бро.

Завершив разговор, я тушу окурок в пепельнице и закрываю окно.

На заводе задерживаюсь до позднего вечера: все равно делать нечего.

Когда  в очередной раз  общаюсь с замом, кто-то звонит ему на мобильный. Олегович виноватым голосом просит прощения, выходит в коридор. Коротко разговаривает, затем возвращается. Злой и взвинченный.

— За*бали! — несдержанно матерится.

— Что-то случилось?

— Да приют этот!.. Подожгли стройматериалы, устроили очередное показательное выступление! Клоуны отдыхают! Надо ехать туда и разбираться.

О проблемах с приютом для бездомных животных я наслышан давно. Митинги, статьи в местной прессе и обращения к мэру. Один из приютских напросился ко мне на прием. Пытался разжалобить, но не тут-то было. Эта земля давно выкуплена под производственный цех. Жаль, конечно, но никакими словами меня давно не проймешь. Я не занимаюсь благотворительностью.

— Ты на машине? — спрашиваю Олеговича.

— А, нет, — отмахивается он. — Моя колымага в ремонте.

— Давай подкину. Заодно посмотрю, что там и как. Большие убытки?

— Пока не в курсе. На месте разберемся.

Мы приезжаем к пункту назначения спустя десять минут. По дороге я сообщаю, что отлучусь на неделю максимум. Олегович понимающе кивает и отвечает, что без проблем. Разберутся и без меня. Продолжает втирать про чертов приют. Оказывается, несколько дней назад он заставил мужиков перед моим приездом отпидоривать краску, которой активисты разрисовали ворота завода. И чё у них только в башке? 

Оглянувшись по сторонам, я замечаю небольшой одноэтажный дом. Из-за темноты ничего больше не видно, но догадываюсь, что это и есть приют: слышно, что там без устали лают собаки.

Олегович по сугробам ведет меня дальше, в сторону стройки. В железном фургоне горит свет. Все виновные сидят под строгим наблюдением охраны.

Открыв дверь, я первым захожу внутрь. Здесь тесно и холодно, слабо работает обогреватель.

— Иван Степанович, Дмитрий Олегович! Добрый вечер! — подходит к нам мужик с ярко выраженным запахом перегара.